PRÓXIMAS TOCADAS

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INGRESO LIBRE

sábado, 29 de diciembre de 2007

DÍA 4 (VIERNES 28): “BRUJERÍA”

Gran día. Gran chaqui. No sé como sobrevivimos a la noche anterior, pero ahí estábamos todos (el Oscar, el Gómez, la Berna) a media máquina, ojos rojos, cabizbajos. Pero llegó la música y la cosa empezó a andar. Nos quedaban las eléctricas limpias (una base, un arreglo) y dos sucias (una base, un arreglo) para terminar. Pero el Gómez se puso creativo, abrió la juguetería y terminamos metiendo seis guitarras en un instrumental y tres en otro, logrando algo que solo puede explicarse como brujería.


Master afinando o Cavaquinho

Sol: una bossa instrumental en sol mayor que jameábamos en la primera época de camaleon. La idea era simple: una base con eléctrica, un solo de Sergio Medina, percusión y flauta traversa de Marcelo Murillo. Pero lo que sucedió en el estudio no lo podía prever. La bossa estaba lista y el Gómez dice: “hagamos una con phaser”. Terminamos haciendo cuatro, llevando el tema a una onda hippie que no se me hubiera ocurrido antes. Para no olvidarnos que era bossa, le pedimos a Oscar que se raje una guitarra caipira y un cavaquinho. Y el Master lo logró.

Uy! que chaqui


Caipira, Taka y Charvelita, departiendo.




Cumpleaños: la acústica ya estaba y la pista clean para arreglos la doblamos con phaser, las abrimos (en estéreo extremo) en una pre-mezcla y el Gómez se mandó un acople de fondo en todo el tema. Brujería!



El Gómez, travieso e inspirado

Don Cavaquinho y Doña Taka Mine, en afable conversa.


Dejamos lo que falta (guitarras distorsionadas, bajos, teclados, voces, guest musicians) para el año que viene (arrancamos de nuevo el 2 de enero). Hasta la vista, baby.

DÍA 3 (MIÉRCOLES 26): “DÍAS FANTASMAS”

Estos días extraños, fantasmas, tienen un no se qué de víspera, de espera, también de resumen, de vacío, de reflexión. Este vez el que necesitó chela pa’ arrancar fue el Gómez, “extraño todo estos días” confesó, en la cocina. Terminamos con las bases de guitarra con cuerdas de nylon y empezamos un temita con eléctrica clean. El jueves hay fiesta en pro audio y no se labura. Así que terminaremos las violas el viernes (eso espero). En enero continuaremos con percusión y voces.

Niebla: un vals en homenaje a la trágica poetisa Alfonsina Storni. Minimalia de un minuto y medio inspirada en los poemas de la mina, su dramática muerte y una peli que vi hace tiempo, una especie de biopic surrealista: “ser invisible, viajar en trenes fantasmas”.

Nuestro abrazo: esta cuequita a la que me costó bautizar, fue escrita a principios de este año y estrenada en la guitarreada post-presentación del disco de René Úzqueda, el Tigro. No había donde perderse.

Myspace: una aventura adolescente narrada en primera persona sobre un amor online no correspondido. Ya está la base clean, falta la distor y la base electrónica.

DÍA 2 (JUEVES 20): “NUEVOS DÍAS”

Un día con full trajines ajenos a la grabación. Pero ya con todo listo arrancamos como a las 3:30 pm. Y logramos dejar listas otras cinco bases para el minimalia.

Empezamos con los lunes, que es el que tiene la letra más extensa de todas las canciones del disco. Me hice bolas, ya que la viola hace casi todo el cacho lo mismo pero la letra sigue y sigue, así que tuve que grabarme una voz de referencia, que no solo me guió sino que me dio algunas ideas de cómo tendrá que quedar este tema en la mezcla. Es un tema de tradición cantautaresca, que juega con la idea del abandono y la soledad. Hay una superposición de cosas propias, pasadas y presentes con un cuento que escribí hace tiempo y la peli “los lunes al sol”.

Pasamos a la canción mínima del disco: canto del río, que dura como 25 segundos. Solo la pelé una vez. Todo un record. Hice este tema en Cocha hace unos meses, inicialmente pensé que era un fragmento o un verso para comenzar una canción, hasta que me di cuenta que la canción ya estaba terminada.

Cleptomanía, una cruza entre zamba y landó, espera por las congas y la percu del marcelito murillo y tendrá como cantante invitada a mi cuatacha marce araúz. De momento, dejamos una guitarrita base que salió nomás en dos tomas.

Playa es una aparición. Una tonadita silbada en Guanabo, Cuba, hace nueve años que recuperé y le puse letrita, evocando ese momento. La viola es un cacho entrecortada, con síncopa en el bajo, y terminará de armarse con un poco de sabor caribeño en la percusión.

El mago, nació como el tema para una obra de títeres, hace años. La obra (una cosa tiernosa sobre amores infantiles no correspondidos) nunca llegó a estrenarse. Pero la canción quedó, y habla de los trucos inocentes –y previsibles- de los enamorados. Es una tonada muy infantil, cuya viola base seguramente loopearemos para garantizar el beat.

jueves, 20 de diciembre de 2007

Diario de ruta: minimalia

DÍA 1 (MARTES 18) : "NADA MAL PARA EL PRIMER DÍA"

Por fin empezó la grabación, luego de una demora de una semana para hacer espacio en la agenda de los estudios de pro audio, arrancamos con la grabación de las bases.
Antes. Dos cosas: 1) minimalia tiene un concepto acústico; se trata de explorar la idea de lo breve, pequeño, fugaz a través de lo austero, mínimo, minimal. Esto es: austeridad en recursos sonoros e instrumentales, básicamente mi guitarra y yo, enfatizando la primera estapa de vida de las canciones, en que se parecen mucho a cómo eran recien nacidas, el estadío primal previo a la elaboración de arreglos, instrumentación y revestimientos sonoros y estéticos, que son algo así como la constante y característica de "astronauta", mi primer disco solista; 2) minimalia será un cd-rom multimedia poblado por las causas y los efectos que me decidieron por este proyecto: canciones (chiquitas: cortas en duración, austeras en la musicalización, cercanas por íntimas), haikus, fotografías (sobre todo del altiplano: el minimalismo por antonomasia), dibujitos, cuentos brevísimos y algo más.
Con todo esto claro en la cabeza, con el latido urgente por los nervios y la emoción arranqué con las bases de guitarras acústicas de cuerdas de metal de cuatro temas. Llegaba a pro audio de un grato y consistente almuerzo en casa de mi amiga Dani M (no, no es rapera), vecina del estudio, que se rajó un almuerzo para todo un grupo de amigos, a los que me gusta apodar "the beautiful people". A las 3:30 o algo así nos vimos con el Gonzalo Gómez que, atento, divertido y pasadísimo en revoluciones como siempre, se apresuró en aclarar que mi viola (la epiphone electroacústica) no servía para grabar, no afinaba. Una decepción más en la vida de mi pobre guitarra que nunca pudo grabar en ningún disco mío por problemas de salud. Por suerte, la takamine de Oscar García estaba disponible y el Oscar me la prestó nomás, como viene sucediendo desde hace unos años.
primer día: esta es la canción que abre el disco. Me costó un cacho soltarme y después de dos tomas no pasaba nada. Hasta que el Gómez hizo notar el porqué: "¿pero cómo vas a comenzar a grabar un disco sin tomarte una cerveza?", me puteó, y era cierto. "Uh! verdá", dije yo, "pero no tengo un peso". Y era cierto. "Pará creo que Ojcár tiene una en el frizer, se la pagá de'pué". Fui a la cocina y era cierto. Así que brindamos (huari para mí, porro para él) por el disquito nuevo. Hicimos una toma y era cierto: salió de una y agarré confianza. El tema es algo así como un folk, muy de guitarreada, en cuyo estribillo dice "nada mal para el primer día" luego de que los versos enumeran cosas que pasan un día cualquiera, que se hace especial cuando asumes que es el primero de algo.
invierno: un instrumental robado de la cabeza de ben harper. algo así como una canción de cuna folk, que completará el slide de mi compadre sergio medina de camaleón. Sin novedad y con deditos.
planeador: un vals de ascendencia spinettiana (por la línea melódica y la letra), que espero termine con orquesta alemana borracha. Ya veremos. Sin pecar de canchero, le perdí el miedo al 3/4.
cumpleaños: otro instrumental, también con gentilicio spinético, le pondré una electric y unos synths para hacer ambientitos. Es hija de "almendra" el instrumental de kamikaze, y si supiera algo de armonía, les podría contar lo que hago en ella.
La soberbia farra que sobrevino a esta sesión es tema de otra materia, algo así como "fear & load in las chelas".

martes, 11 de diciembre de 2007

Me han hecho una interviú para Ciudad Cuetillo


Este miércoles 12 de diciembre escuchá la entrevista a VADIK en el programa radial Ciudad Cuetillo, que se emite vía blog y presenta una nueva emisión cada miércoles a horas 20:00 en esta página: http://ciudadcuetillo.blogspot.com/ y también en Radio Contemporánea 103.7 FM.

lunes, 10 de diciembre de 2007

Vandisculpar, San José Campeón y despedida de año


Amigos, empecemos por el final: el 2007 se está muriendo. Pobrecito. Yo puedo hacerme cargo de un disco, unas lecturas con sus respectivas borracheras, una cuarentena de canciones (o sea curenta temitas nuevos) y una par de desencuentros. El resto no es mi culpa. Lo juro. Al 2007 lo apruebo en grande. En detalle no sé, no sé... Fijense nada más: 60 conciertos del astronauta, acaso? dice el vadik, sí, reponde el rockstar desempleado, que se las dió de veterinario y salvó al camaleon.


Entons: este sábado 15 de diciembre quedan todos invitados a "DIVERTINAJE" , COMEDIA MUSICAL EN TRES ACTOS, que se llevará a cabo desde las 22 hrs. (impuntual) en los amplios salones de Caza Duende (sagárnaga & murillo) , donde se presentarán vadik + amigos para darle rienda suelta a la musiquita, la imaginación y la celebración de un 2007 feliz para las canciones del astronauta. Pasea y vea. Participarán los más graves. Último concierto del año. No se lo pierda.


Ahora bien, cuántas veces puedo un hincha santo ir a gritar somos campeones carajo en su terruño y alentar a su equipo? no muchas, dejenme decirles, asi que debido a esta fuerza mayor, llamada la temible, quirguigans y sobre todo San José de Oruro, me veo en la imperiosa necesidad de ausentarme de La Paz, cancelar mi participación en la tocada del miércoles 12 en el etno, para ir al Bérmudez a cantar viva viva mi sanjosé, etc, etc. Vandisculpar. Nobleza obliga.


Espero verlos el sábado, y quiero mandar saludos a mi papá, a mi mamá y a todos los que apoyaron las tocadas durante el 2007. Eso sí. He visto que muchos músicos cuentan todo lo que les pasa en la vida. Así que, para no quedarme atrás, empezaré un diario reporte de la grabación de mi segundo disco "minimalia" que empieza a realizarse esta semana en pro audio.


Larga vida al rock, amanezcamos.

viernes, 30 de noviembre de 2007

Acústico en el Etno

Posteo para invitar a todos y todas al concierto acústico que daré el miercoles 5 de diciembre en el Etno Café (jaen 722), desde las 21:00 hrs (puntual) que será algo así como la despedida del año (es -de hecho- el último acústico de 2007) y de la primera misión del astronauta. Les cuento también que el astronauta trajo muestras de un planeta cercano, muy parecido a este, donde todo es pequeño, chiquito, breve, fugaz, diminutivo: es un lugar llamado minimalia, habitado por canciones chiquitas, haikus, fotitos, dibujitos, etc. y estará a disposición de todos y todas en un cidicito en las Alasitas 2008, si todo sale bien y la nave que nos lleve allá no se avería.
Dicha empresa me mantendrá ocupado por lo que queda del año. Aprovecho para denunciar el extravio de mi flash disc y mi memoria (la mía) porque no recuerdo donde puedo haberlo dejado. Este impasse me priva de postear alegremente poemas y disparates como venía haciéndolo asiduamente.
Por último invitarles a participar de las encuestas que aparecen en la barra a la derecha de este humilde blogcito. Larga vida al rock!

miércoles, 14 de noviembre de 2007

Un poema

CHALLENGER



no podemos
aunque queramos
descifrar la arquitectura
de un solo de piano,
la temperatura del friso
las patologías del beso.

no conseguimos
aunque seduzcamos chicas
y dominemos los motores a combustión
palpar el silencio del diálogo
presentir el instante del sí
emular la penumbra del árbol.

nos ha sido dado el cielo
mas no el vuelo,
el orgasmo y no la vida eterna
el futuro y el olvido
en proporciones iguales.

estas son las cosas que hacen al camino,
los tics, las manías
las bocanadas profundas del aire.

estos pequeños suspiros
suman una cifra ignota
que detiene la cuenta y el aliento
a la hora luminosa del exilio.

cerremos los ojos
ajustemos el reloj del corazón:
la ciudad espera
con sonrisas ray-ban
y nubecitas jorobadas.
yo solo proyecto una sombra inquieta
contra el duro contorno domiciliario
que hoy llamo casa, mesa y mundo.

martes, 6 de noviembre de 2007

rock & blog: un cuento breve


Simon & Garfunkel


La brisa inofensiva crepita en las hojas verde-amarillas de las cuatro de la tarde. El otoño vuelve con motores y pelos rojizos de muñeca vieja. Por esta calle casi no pasan los coches, y los rayos que atraviesan el follaje de los árboles alineados en las aceras diseñan pequeños retratos de George Harrison y Charles Manson en el pavimento.


Camino a la feria del Barrio de la Cicatriz, cruzando un río sobre aguas turbulentas, el autocantor anglófilo hispanohablante camina pensando en qué va hacer con su vida, con el tiro del morral verde cruzado sobre el torso y la guitarra pendiendo del hombro derecho. Una madre joven sospecha el ventarrón que se avecina y le pide a Pablo -así se llama el autocantor anglófilo hispanohablante-: “por favor joven, ayúdeme a ponerle su gorrito”. Pablo apenas mengua la marcha, perplejo. La joven madre usa la segunda persona refiriéndose al bebé de ojos enormes, negrísimos que carga a la espalda. El “gorrito” es una capucha que los fabricantes de ropa han previsto para esa diminuta chompita de lana. Pablo toma delicadamente, como con pinzas, la capucha y la ajusta sobre la frágil cabecita, sudada en la nuca por obra gracia del exceso de lana en estas temperaturas, más bien templadas.


“Gracias joven”, agradece la madre que se marcha, combada por el peso del niño y del futuro que se cierne sobre ella y otras madres con gesto de incertidumbre. Esta podría ser una canción. Allí va el autocantor anglófilo hispanohablante en busca de nuevas aventuras.

jueves, 1 de noviembre de 2007

POEMA 31!!!

Se siente muy bien terminar algo que se empieza. A propósito de las almas que nos visitan hoy día quiero compartir este último poema y desearle a todo mundo un día de los muertos lleno de vida.
LOS MUERTOS


En este estado de cosas
uno se pone a pensar de pronto
en los muertos,
esa curiosa variación de la esperma
(sometida a un sin fin de giros).
Uno piensa inevitablemente
que el mundo es un lugar imprevisto
y con los muertos mirándonos con
familiaridad desde los avisos necrológicos
nos entra pena. Pena por el mundo.
Yo me imagino a los muertos
haciendo largas colas, cepillándose
los dientes, pidiendo cambio de veinte
ignorantes, ignotos, inocentes.
Con ellos fuimos compañeros
de taxi, de ascensor, de acera
con esa mirada impersonal
nos miran desde lechos de madera
y nosotros alzamos la vista
y el pañuelo cada vez que
pasa un entierro a colores,
brindándole nueva utilidad a las flores,
que –lejos de morirse-
se ierguen como trigo.
Yo me imagino a los muertos
agremiados en sindicatos, sonrientes
unos con una bala en el pecho
otros con un infarto muy fresco
a las puertas de las oficinas
oficiales, oficiosas
realizando gestiones que duran
días, meses y me figuro a los
muertos despreocupados por el tiempo,
diciendo : “total…”, o encogiéndose de hombros
presas de una curiosa distracción.
Y después de varios días, meses
se juntan por afinidad
y se establecen en cómodas mansiones,
en departamentos de recio acabado
a fin de dedicarse al sano
ejercicio de la espantación.
Y los muertos saben asustar, y
de esa forma : la paradoja :
los muertos mantienen viva la tradición.

Así pienso a veces de los muertos
y pretendo que sienten nostalgia
y se reúnen en los atardeceres
a mirar fotografías que están también
muertas, aunque ellas no lo saben,
tal es su entusiasmo.
Y me figuro también que , en el fondo,
los que me ven con mis libros
en los bancos de los panteones,
y me oyen hablarle a las frías lápidas
esperan, aspiran secretamente
que un día vaya a visitarlos,
llevándoles gladiolos y dulces
y cintas de video y fotografías de este lado,
amarilladas por el tiempo pisoteado.
Finalmente me veo a mí
enfundado en un impecable traje marfil
con un clavel rojo en la solapa
y un sombrero venerable;
cuelga del brazo un paraguas negro
y en las manos llevo caramelos
irreprochables, dos películas (Scorssese, Disney)
gladiolos de furioso sangre
y un álbum de fotos de un
cumpleaños absurdo y una botella
de vino por si las moscas.
E imagino también
que caigo en cuenta,
que río de la broma
doy media vuelta
y enfilo las brillantes pisadas
hacia mi casa, para pasar
otro sábado mirando películas
y tejiendo historias de muertos
con el sol en camino al último cerro
y mi amiga celebrando a carcajadas la ocurrencia
y repitiendo - por si las dudas –
que vivimos en un barrio muy alejado del cielo.

lunes, 29 de octubre de 2007

Montón Quiñentos: 3 poemas

El laburo, el viaje, las tocadas y mi proclividad a la lagartez me obligan a postear estos combos que, pese a todo, van cumpliendo la promesa del poema diario de octubre. Vuelvo a La Paz este martes y el miércoles estaremos tocando en una fiesta que celebra la inauguración de la Nueva Cinemateca Boliviana, en el nuevo edificio, junto a otras bandas, artistas de teatro, danza y audivisuales y más, dicen. Es bueno tener un espacio más. Aprovecho este post para invitarlos a ese evento, publicar dos poemas que son primos de mi canción "Cantautor" y estrenar un poemita k'ochala.






DESHOJANDO LOS MISTERIOS



I

Yo miro el día como encantado
cuento los pasos
y me hago pasar por mi padre
en los asilos .
Tú eres pequeña , pero portentosa ,
cuelga delgado un velo , como brisa ,
de tus párpados felices.
y cuando vas y no vuelves,
cuando vagas sin mirada
es extraño
eres compleja
o complicada , no sé
aún no tengo decidido el adjetivo.


II

Me recuesto , tomo la resaca con las dos manos
y la poso en la mesita
con los pelos hacia fuera ;

alfabetizo a los bichos de mi pieza
y pienso en vos
como encantado
como encontrado
como esperando tu guiño
de vino y agua para el postre.

Estoy un poco triste , es cierto , me presento a los transeúntes
con sonrisa de flaco , con corbata de vivo ,
y miro el día como ensoñado , deshojando los misterios.









EL ASTRÓNOMO




Atesoro rosas y constelaciones ,
nombro a los azules en un recinto lúgubre ;
vuelvo del intento insomne , pequeño
a guardar astrolabios y catalejos
en un cofre húmedo de rocío
– labrado en ébano y nácar –
hasta el día ,
improbable ,
en que vuelva
el cometa ígneo que trae escritos en la cola


los signos de tu partida.





CHALLENGER




no podemos
aunque queramos
descifrar la arquitectura
de un solo de piano,
la temperatura del friso
las patologías del beso.

no conseguimos
aunque seduzcamos chicas
y dominemos los motores a combustión
palpar el silencio del diálogo
presentir el instante del sí
emular la penumbra del árbol.

nos ha sido dado el cielo
mas no el vuelo,
el orgasmo y no la vida eterna
el futuro y el olvido
en proporciones iguales.

estas son las cosas que hacen al camino,
los tics, las manías
las bocanadas profundas del aire.

estos pequeños suspiros
suman una cifra ignota
que detiene la cuenta y el aliento
a la hora luminosa del exilio.

cerremos los ojos
ajustemos el reloj del corazón:
la ciudad espera
con sonrisas ray-ban
y nubecitas jorobadas.
yo solo proyecto una sombra inquieta
contra el duro contorno domiciliario
que hoy llamo casa, mesa y mundo.








sábado, 27 de octubre de 2007

poemas (días 26 - 27)

Una lástima esto de morirse cada día,
para nosotros ni ángeles ni trompetas
ni filos plateados cercenándonos
la cabeza con dignidad.
Estamos condenados a morir de esas cosas tontas,
de las tazas, de las sillas
de mirarnos al espejo y descubrir
una triste puerta abierta en el hueco del corazón,
allí donde habitaron doncellas animales en su tiempo;
una lástima esto de morir en el intento
sin haber tentado nada más que el verde de la tierra

MAR





Perfecta asimetría la del mar ,
monstruo inquieto :
un gran niño tonto con su cuchara de plata ,
ahora un viejo con la dentadura enmaderada ,
quizá una novia que canta profundo y solloza algas y peces.

En el fondo del mundo
Han puesto – adrede – los retratos y relojes
de lo Innombrable , el mar
la cara y el tiempo quizás lo único que nos quede


con las manos abiertas y el epitafio en la frente.

domingo, 21 de octubre de 2007

poemas (días 23-25 - por si acaso)

Nuevamente me muevo de fechas por causes laburiles. En caso de necesitar un poema rasgue el velo, mire furtivamente el futuro y hagase el loco. No vaya a ser.




Qué de la puta llegar al vientre
del arcoiris, acariciar la felina cintura,
la osamenta en marfil, los zapatos cromados.

Qué de la puta robarle al aire
la mariposa efímera y morir mil veces en ella,
con una lágrima de alegría escurriendo por el pecho,
con la lluvia en el sombrero.

Qué de la puta dos cuerpos averiguando
el cómo y el qué, como animales sin prisas,
con el periódico del domingo cubriéndoles los pudores
si es que tienen,
ya se sabe.

Qué de la puta tú, agazapada en el aire
contando estrellas y recordando nombres
despreocupada girando y abriéndome
el candado de las emergencias.

Qué de la puta una guitarra a la diestra
mirando con su gran ojo de coño astral,
hilando paralelos y meridianos en su antiquísimo brazo
de hacerle cosquillas al mundo.

Qué de la puta las islas del Pacífico,
- jardín de la insolencia – echándonos en cara
la gran y azul verdad de que este planeta
es pura agua carajo, agua nomás.

Qué de la puta el pucho agonizante
de los amigos que renuncian a una mano
para ganar una boca y llenarte de humo la casa
y luego te desayunes sus risas y sus palabras,
aunque no recuerdes nada.

Qué de la puta un perro negro y blanco,
un perro que es todo ángel y ha venido
a contarnos con baba, caca y ladrido
lo que cuentan en el cielo, lo que soñamos los vivos.

Qué de la puta el silencio, requisito de la música
abrir y cerrar los ojos bajo los cielos anclados,
bajo el temblor de los astros,
tener tanta y más palabra y saber callarse la boca
riendo la risa sorda,
la gran risa de a de veras
adentro de la piel oscura.

Qué de la puta saberme en el mundo
rodeado de maravillas vestidas de triste y muerto,
con ojeras hasta el pecho, con los dedos apuntando
al suelo soñando que hay un arriba
que nos espera despierto
ponerle ají a los recuerdos
para comerlos sudando y expelerlos como viento
porque aquí empieza de nuevo
el Libro de lo que queda
en un cuaderno desierto.


NOVIEMBRE





Aquí empieza noviembre,
allá ha dejado octubre su camisa gastada
y sus besos hondos sobre las rodillas,

cama , mesa y silla entre los temblores;

aquí inicia las andanzas
con zapatos de niño, botines imprecisos,
con arena entre los dientes y con cara de penúltimo
va
a beber de la ancha copa del olvido,
de donde beben
todos y todo
a la hora convenida.

Noviembre es un domingo,
es un señor que ha visto llover mucho
y tiene los ojos tristes porque es él quien despide
pues sabe que luego nada viene,
solo la noche leve de diciembre que, en verdad,
no es más que un intento – vano – de cortejar a la muerte,


ausente y con la boca hecha pedazos.





De Cuaderno Rojo (2002)


LA TRISTEZA *




Viene la tristeza a comprarme con
billetones de un millón, guineas francesas, doblones españoles.
Me ofrece relicarios y lingotes aúreos.

Yo miro al vacío con disimulo

Y la tristeza insiste en empeñar stratocasters,
singers a pedal, dividís coreanos.

Yo le digo que se vaya por donde vino,
que este respetable establecimiento
que es mi alma,
no está para macanas
que mi corazón cotiza alto
y hoy se puebla de amores
canciones y maravillas menores.

La tristeza rezonga junto a la registradora
amenaza con el índice en discordia
echa humo por las narices

Me planto calmo en el mostrador
y le digo a la tristeza:
hoy no fío, mañana sí.







* dedicado al Toborochi Urbano, salud!

sábado, 20 de octubre de 2007

3 poemas (días 20-22)

EL FARO




Es noche alta
afuera de un cuarto de baño cándido
sin cerrojos en las puertas,
hierve el solsticio
de unos párpados
que se demoran en azules lejanos;
es la misma niebla de los fiordos y las ciénagas
la que aletarga esta hora
de aprestar los ojos
para el claro insomnio:
el viaje, el cine, los destierros
al reino de los fantasmas
y los pétalos de ausencia.




“…he yacido días animales…”
Alejandra Pizarnik

No este
ni ningún lugar
del mundo posible
solo el arcoiris y el terciopelo ,
nada más que unas manos
-las tuyas- soportando mi osamenta.
No quiero este día
ni esta canción anocheciente;
pero te estoy esperando
con las armas depuestas
y un león en las mejillas

para vivir la vida atravesados.




VUELO




Abrevio el nudo,
la mirada ovillada:
una señorita
avispa-elipse,
un vuelo enmoscado.

La sangre: ruta;
atacar el instante
salvar la distancia
ser el puente, el cuerpo y el aire.

Saltar es precario,
zambullir bonito
los brazos presagian el nacimiento de los sueños grandes;
lo bello es volar, amiga,
hasta hacerse pedazos contra el cielo.

jueves, 18 de octubre de 2007

5 poemas (días 15 - 19)

Motivos ajenos a las canciones me trajeron a cochabamba donde pasaré una temporada. Esos mismos menesteres me impiden actualizar los posts con la frecuencia necesaria. Mis disculpas a los visitantes de este blog. Los indemnizo con estos 5 poemas:

PASEOS (III)





Mi piel está viviendo
su vida en telarañas y casas iluminadas,
mi piel precisa de tejas y telescopios:
gatos y astros con vestuario de lágrimas
en el proscenio del tiempo;
pero no lloro,
no puedo llorar por la piel
que vive a su antojo, entonces duermo
y sueño con lenguas aladas.





FOTOGRAFÍA





Tiene la muerte a un niño asido de la mano.

La mano del niño es inmensa y pronto cubre
a la muerte con falanges y nudillos.

Tiene el niño una muerte en la mano
y nos la arroja riendo, con gesto de loco
o de anciano.

Tiene la muerte una fotografía impresa en papel delicado,
en ella se mira a un niño de grandes manos; en esa fotografía
que a todos muestra , contenta , estamos todos
estamos todos presentes.




ESTACIÓN




Cruje la silla
bajo el tremor de la carne

alma, humo y mueblería
convergen en un canto breve
de voces escalonadas

pensar pesa en las rodillas
del que mira al tren
diminuto de la sierra

pensar pesa a la estación,
al corazón y a la silla

y en la vía surge el ave
minúscula del ocaso.



NACIMIENTO




Palabras fosforecen
sobre lienzos de aire y sombra.

Atrás el mármol lunar
y pájaros verticales
enamorando a las antenas.
Elefantes púrpura
retozan en la medianera
del trópico
abren el ojo
y se hace el mundo
ante nosotros:
pequeños brutos vertebrados
monstruos de manos y amor
embrión de lo eternizable.




LSD (LASER, SOL, DILUVIO)




I
Los hombre cazan y pescan,
nacen y mueren
en el vientre de una mujer,
cuya figura evapora las
sombras del ocaso a paso de ángel.
Es probable
que su abismo
defina la tesitura del
cielo y de sus aguas,
y que sus pechos
-en lava eterna esculpidos-
revelen el alma y sus puntos cardinales.

II
Ten cuidado, peregrino,
con las alas de la paloma:
el láser, el sol y el diluvio;
proyecta el ojo
a alturas impracticadas
abre las manos con miedo y tremor
para abrazar el beso grande
de tu pequeña bailarina
la que te duerme en sus labios
y urde niños
con los sueños de tu frente.




domingo, 14 de octubre de 2007

poema (día 14)

AUTÉNTICOS DECADENTES



Tres delgadas líneas de rimel
partiendo el rostro en cuatro,
un bouquet, un cigarrillo y un infarto.
Denle a este clown una autopsia venturosa,
una flor de ojal, una muela de oro.

No hay peor circo que el que no quiere ver
a los acróbatas de los campos minados
a los tragafuegos de la masacre austral
al hombre más flaco
a la mujer más triste
al niño más pobre del mundo.

Denle un beso de despedida
a los monociclos, a la madame barbuda,
a los aviesos centinelas del aire.

Ya llegó el nuevo show de las calamidades
y llegó para quedarse, pase y vea,
la tienda se desmorona
como un dios de papel maché.

sábado, 13 de octubre de 2007

poema (día 13)

CHICHA- CHICHA BABY



El tiempo es el veneno
de los hombres
por eso henos aquí
a la sombra de un árbol indefinido y macizo,
-no perdamos tiempo en botánica-
diciendo salud!

Las cosas por su nombre:
la angustia, la incertidumbre y la resignación
para el mundo de allá afuera

Acá en el patio soleado
con este cubilete, con este pucho partido
decimos maleante, chanta y maricón
en voz alta jajaja qué despute
hacemos señas obscenas
somos políticamente incorrectos
y regresamos del baño con un pedazo
de camisa asomando por la bragueta abierta.

Acá empieza el único mundo
que han dejado para nosotros, compadres,
y no discutamos por raíces ancestrales ortopédicas
ni nos abandonemos a las necedades de la pelota
jajaja compañero permítame que me ría
el sol es un payaso infinito.

viernes, 12 de octubre de 2007

minimalia

Siempre me gustó en la música la estética íntima, minimalista, ayuna de recursos pero intensa en su expresividad (de hecho ese será el tema de la próxima entrega de radio astronauta vol6). En esta ocasión les presento este video de Cornelius, alias de Keigo Oyamada, un artista y productor japonés de culto... mejor chequéen este videito:

poema (día 12)

GÉNESIS




Los Hacedores recorren
-a caballo- la estepa
y crean el cosmos en el tiempo
en que se consume
una vara de incienso
en un departamento
de la avenida Dragones
o en un establecimiento
de antigüedades en Helsinki:
fiordos y ciénagas,
pantanos y canales,
mezquitas y favelas,
kibutz y tambos
concuerdan en una línea sensual
y elegante
que, sinuosa,
despliega arabescos y filigranas
sobre el papel tapiz del universo.

jueves, 11 de octubre de 2007

poema (día 11)

BLANCO [2]

he aquí
el lienzo más triste
el blanco más blanco
la luna más loca


juncos que se santiguan
en la tersa superficie
del mapa o del pergamino


zarpa de tigre
rosa de sangre
blanco en el blanco:


música de caracolas

miércoles, 10 de octubre de 2007

poema (día 10)

OTREDAD



Un hálito rojizo descuartiza
con uñas de gato el atardecer,
la penumbra es parte del folklore de los pájaros.

Imagine usted una cabalgata de claridades,
una piara de ayeres confundidos.

Procesemos, por un segundo, la idea del devenir
la de las aves y los astros conjugados
en colores y emociones varias,
la de los latidosy la arritmia del pecho ajeno.

Póngase en mi lugar:
palpe el vacío.

lunes, 8 de octubre de 2007

3 poemas (días 7,8 & 9)


INSTANTÁNEA




En esta esfera con olor a nafta
oigo caer la lluvia en las terrazas tercas
y aspiro el aroma
de la fauna del alambre.

Pero ya la vida es un noble gusano
que arrastra su vientre constante y acuoso
por las calles y los patios de empedrado porfiadamente triste,
y nosotros saurios obsoletos,
ambulando,
a riesgo de extinguir nuestro pesado aliento
en este mundo de mirada glacial,
punzocortante.

La vida es un saeta letal
que tañe el hueso y extrae de él música libertina
y rumba escandalosa.
la vida es un guisante con sabor a pájaro,
afuera llueve y -por ahora-
la vida es un instante perfectamente perfectible.



MARIPOSA (*)




La mariposa acude
a los misterios y a las máscaras
del aire que ebulle de mañana.

Su vida fue un acto
de fe desesperado,
pues este insecto verdadero
no conoce la cara de la sombra
ni el verano
ni las manos de frugal temperatura.

Su vida ha sido remontar,
remontar
el cuerpo al éter,
huérfana de ojos,
y acariciar la paz del viento.

Bajo sus pies azules
el cielo
no lee esas alas.



(*) 2001




PEQUEÑAS COSAS




Las nubes pacen
sobre avenidas vaporosas.
El cielo, aura fértil sostenida,
trae el color hermoso de
las aves prometidas, las siluetas, las luciérnagas.

El mundo nace al mundo
una vez más
congestionado de criaturas y estrépitos
y el sol me pilla durmiendo
bajo sus sandalias ámbar
arropado solo con la vida que me queda
en la piel de los abrazos, con los ojos
firmes en el universo errante;

soy un globo que navega suspendido
y acude espurio a la eternidad, al amor, la muerte, sin prisa,
con la noción clara de las pequeñas cosas.



De Meridianos, inédito.


sábado, 6 de octubre de 2007

viernes, 5 de octubre de 2007

poema (día 5)

GRIS Y FUEGO

“… ésta es mi feroz canción …”
luis alberto spinetta

Duermo a fuego lento
en el hemisferio opuesto ,
penitencia de la luz
bajo los pies azules , alga
breve que sostiene el viento – detenible –
el fakir y el bass player ,
un gris fuego monocorde
en el agrietado cuello de las pitonisas ,


duermo a fuego lento
en el envés de las cosas ,
una lluvia pertinaz me torna
coladera en la avenida ;
una criatura feroz que mira en vilo
y que no vive esperando el momento
de abrirse el pecho y salpicar
de vísceras el auditorio
y quedar como los vivos ,
sostenido …

jueves, 4 de octubre de 2007

reflexiones [5]: historia

1. De todo el legado de la Humanidad y su paso por este planeta nada más conjetural, parcial y relativo que su Historia.

2. La Historia y su registro permiten el ejercicio del poder. El que escribe la Historia tiene el poder, posee el archivo (la prueba del hecho) y lo manipula a su conveniencia. De hecho, la falta de información (fatalidad de los siglos previos al XX) así como el exceso de ella (hoy como nunca padecemos sus consecuencias) no hacen más que relativizar conceptos, noticias y criterios desde los cuales pueda comprenderse, a corto o largo plazo, la realidad que vivimos.

3. Las famosas Conspiracy Theories (Teorías de Conspiración), que apuntalan la paranoia de los intelectuales del primer mundo, y permiten presumir de inteligentes y cultos a los del tercero, no son más que otro brazo del monstruo corporativo que opera el globo. Si dábamos por sentada la historia hasta el siglo XX, al término de la Guerra Fría, y ante la ausencia de un digno oponente, se hizo innecesario ocultar los trapos sucios, y empezó a generarse el mercado de libros, películas e información que hacían pública, por ejemplo, la existencia de campos de concentración en Estados Unidos para inmigrantes japoneses (y cualquiera con los ojos rasgados) después del ataque aéreo japonés a Pearl Harbor, en 1945. ¿Se desenmascaró y castigó a los escribas farsantes o a las autoridades detrás de la infamia? No, se hizo un simple “fe de erratas”, indicando que las cosas no eran así. Y nosotros, sonsos, compramos los dos libros. Es decir, ante la imposibilidad de probar los registros que antes se postulaban como verdades, empezaron a vendernos la duda, para que nos sintiéramos más dueños de nuestro destino y compráramos, de todas formas, ya no uno sino dos libros, para avalar nuestra -supuesta- erudición ante nuestros conocidos.

4. Basta preguntarse: si vos vieras una amenaza para tu sistema ¿publicarías un libro, que postula -y llama- a su destrucción? He ahí lo perverso del orden mundial. Los centros de poder tienen dos formas de deshacerse de un agente molesto: la anulación (censura, represión, persecución, descalificación, etc) o la asimilación.

5. Lejos de avergonzarse por las canalladas cometidas para constituirse en una superpotencia, los gringos nos masajean el cerebro (no como al señor Burns, ojo) con refritos del Holocausto nazi, aún cuando ellos apoyen y financien el que se lleva a cabo diariamente, desde hace décadas (de hecho desde 1947, con la invasión y ocupación de territorio Palestino por tropas israelíes para constituir el infame Estado de Israel, un ejemplo maligno del pay it forward) contra el pueblo árabe. Un hostigamiento racial criminal con tintes oscurantistas.

6. Bush ya es un chiste viejo, un payaso, un pelele para todo el mundo. Bono y Manu Chao pueden reunir (solo en Estados Unidos) a millones de personas dispuesta a mandarlo a la mierda, a comprarse la polerita anti-Bush, a levantar el brazo izquierdo y a pagar 180 dólares para que la multitud de adictos al celular sienta que están ayudando a salvar el planeta. Sin embargo a la hora de los votos o de manifestarse ante la Casa Blanca solo se ven guías turísticos y manadas de turistas japoneses.

7. A propósito, los gringos han arrasado con el mercado de patentes y han registrado a nombre de sus corporaciones, solo para dar un ejemplo macabro, la sangre de los aborígenes colombianos.

8. Ningún registro de historia deportiva consigna que Bolivia jugó bien, que solo nos faltó el gol… o que aquella jugada que terminó en gol argentino no era penal, que Bélgica le hizo un gol a Brasil en el Mundial 2002 y las cámaras no dieron ni un triste replay, que Materazzi y Gatusso son unos hijos de puta. Solo quedan los números, los resultados, los rankings. Por eso ayúdenme a gritar: Vive le Zizzou!

9. La tendencia imperante de cuantificar todo, avalada por estadísticas, resultados, gráficas de crecimiento, coloridas tortas representativas, ratings de audiencia, billboards, encuestas apresuradas en El Prado a gente que se sonroja ante la cámara o en Equipetrol a gente a la que -como va vestida- no haría falta preguntarle nada, parece condenar al olvido a todo aquello que escape de sus rigurosos cálculos, diagnósticos y predicciones.

10. “Nada garantiza que la historia no depare el olvido a los genios y la gloria a los pelafustanes”, nos advierte Dolina, (quien es el único autor que aparece citado en las cinco reflexiones que llevamos posteadas) de quien recomendamos amablemente su crónica “Historia de la Nueva Historia”.

11. Es curioso que los clásicos de la música universal sean los mismos desde hace 20 años. No se han incorporados nuevos clásicos a la lista, ¿Quién putas es Boris Navarro para decirnos qué tenemos que escuchar como clásicos? Jódanse, toda esa música es nuestra y aunque quieran ponerle la X en la frente a mi generación, ya tenemos nuestros propios clásicos, sólo que nosotros todavía no hicimos tanta plata.

12. Lo interesante es que nuestra relación con nuestros “años maravillosos” no es de nostalgia retrospectiva; sino de identificación, de fijación. Ya no se trata de vivir el sueño para convertirse en hippies redomados o militantes de la izquierda utopista, sino de practicar una suerte de “resistencia adolescente” (Cristian De Nápoli), esa “inmadurez” que nos echan en cara nuestros padres, que adoran a Bertolucci y a Lennon, desprecian a Kobain y Tarantino, y crían a nuestros hijos (así es muchachos: pocos de nosotros poseen patrimonio o futuro laboral asegurado), se manifiesta en el fetichismo del comic, las consolas de Video Games, la saga de Star Wars, las canciones de las series televisivas de principios de los 80’s y el compulsivo comportamiento consumista de los asalariados treintañeros que, a su vez, garantiza el auge del marketing retro. No importa si en su tiempo odiabas a la Familia Ingalls o al Chapulín Colorado, ahora tienes que asumirlos como símbolos (pop) de una era que (las estadísticas no se equivocan) tienes que haber vivido y consumir en consecuencia.

13. Exageré un poco: ¿Quién puede odiar al Chapulín Colorado?

14. Un concepto clave para entender la historia es el archivo. El documento o testimonio que certifica la existencia de sujetos, objetos y sucesos. La posesión de los mismos otorga poder a su poseedor. Eso explica que el Vaticano se esfuerce por conservar reservas gigantescas de lingotes de oro, obras de arte y orfebrería antigua, que el Louvre y el Metropolitan de Nueva York se repartan el incalculable legado de cuatro mil años de Civilización Egipcia y que el Goni, como otros tantos vivos, continúe traficando con arte colonial y precolombino. Y que nunca se abran proceso contra dictadores que eventualmente fallecen en la impunidad. A menos, claro, que la develación de un arcano contribuya a engordar las cuentas bancarias de algún interesado.

15. Una reflexión gore: los desaparecidos de las dictaduras (de todas las épocas y latitudes) constituyen un hueco en la memoria. En este caso el cuerpo, el cadáver es un archivo, un documento que certifica una muerte violenta que apuntaría a un culpable y establecería responsabilidades legales y penales. La ausencia de este archivo ha permitido -y hasta legitimado- la corrupción, la impunidad y el olvido. Este juego macabro todavía es una herida abierta en nuestra Historia.

16. Si el cuerpo es un archivo, los tatuajes son signos indelebles que eventualmente podrán revelarnos ciertos aspectos sociales, culturales, ideológicos o estéticos de quien los exhibe, o meramente testimoniar la moda vigente en cierta era. En el caso de las personas que cumplen condenas carcelarias de largo aliento, los tatuajes se convierten en códigos de supervivencia y de reafirmación personal y grupal. Privados de libertad, el cuerpo es lo único que poseen.

17. Últimamente no puedes estar en onda sin tener un tatoo que exhibir o presumir. Esta tendencia no debe preocuparnos. Se trata de personas “Ilustradas”.

18. El Periodismo juega un papel importante en la construcción del Archivo. Como sabemos, la Humanidad sospecha de la subjetividad de la literatura y las manifestaciones artísticas, (aunque no los niega como esbozos o retratos de época). Así que confiamos nuestro destino en la historia a la gente que ejerce el periodismo. No sé en que momento nos pusimos tan irresponsables como para dejar la historia en manos de un medio que se vende al mejor postor.

19. Por eso creo en el arte como (acaso el único) instrumento y espacio, incluso metáfora de convivencia, común a la gente (entiéndase: las personas individuales que vivimos en este planeta, no se diga pueblo) capaz de llevarnos a instancias de encuentro que generen evolución y revolución en corazones y cabezas.

20. Ya sé, es de lo más romántico. Pero es bueno preguntarse lo que Charly García hace treinta y cuatro años “¿Para quién canto yo entonces?” Porque no van a negar que siempre ha habido pobreza, hambre, guerras, codicia, corrupción y perversión, en todas la civilizaciones de la Tierra y en todos lo períodos históricos. Lo cual me lleva a pensar que es la naturaleza humana la que no es capaz de despojarse de estas calamidades que anidan dentro de cada uno de nosotros, con la sola diferencia del grado en que éstas nos afectan ( a estas altura somos de piedra: podemos ver morir un niño y zappear a un desfile de modelos en el canal de a lado, y es más otorgar premios millonarios a la gente que escribe o hace fotos a los pobres, sin que estos últimos reciban un mango) o somos susceptibles de usufructuar.

21. A propósito de medios tendenciosos, circula por ahí una publicación reaccionaria y maquiavélica -y a mi juicio- derechosa, malvada y peligrosísima para el momento que atravesamos (espero no de largo). Se llama “El otro”. Es cierto que (en la orilla de enfrente) la labor de “El Juguete Rabioso” fue parcial y hasta fanática en la ascensión (insospechada) del Evo al poder. Pero aquí hablamos de insidia con careta de libertad de prensa. Y ya no estamos para eso.

22. El grupo chileno de música fusión, Congreso, de quienes no tengo noticia hace casi una década, grabó un álbum al que denominaron “Para los Arqueólogos del Futuro”, que tiene un empaque que representa a un cassette hecho mierda desenterrado luego de años de los escombros. Dolina se pregunta acerca del futuro de La Gioconda: “¿Ante cuál se prosternarán? ¿Ante el fresco de Leonardo o ante las tapas del dulce de batata?”. No deja de ser un juego divertido e inquietante pensar como nos recordarán y con que ojos mirarán está época los arqueólogos del futuro. Y no deja de ser divertido e inquietante decir: "el fresco de Leonardo".

23. Así como atribuimos valor arqueológico e histórico a los utensilios más bien cotidianos de la antigüedad, (vasijas, cucharas, puntas de flecha), no sería raro que, ante la eventualidad de un diluvio, o la desestabilización de este sistema que llamamos civilización (y el hijo de puta de Bush “mundo libre”), que produce artefactos inútiles todos los días, será difícil saber cuáles representan un avance para la época. ¿Qué exhibirán ufanos los museos del próximo milenio? ¿I-pods?

24. Spinetta, en el brillante “Estrelicia” (Mtv Unplugged, 1996), cierra el show con una versión de “Yo quiero ver un tren” y se lanza una parrafada: “Antes en el Louvre había una vasija, ¿y qué era? Era un jarrón que no servía para nada. Explotó la bomba, desapareció el Louvre, desapareció todo... una locomotora… es la Fucking Gioconda!”. Salve Flaco!

25. Una divertida canción que cierra un documental (no recuerdo cómo se llama pero es acerca del rock como amenaza para los adolescentes y las causas penales contra músicos y productores de rock en los EU de los 90’s, si saben el nombre, avísenme muchachos, hagan el favor) habla de la gente que no quiere ser parte de la historia, por la sencilla razón de que quienes son parte de la historia están todos muertos. Con frecuencia esta es la arenga para enviar hombres a la guerra: hacer historia, ser parte de la gloria de un país, que (todos son iguales), terminará olvidándolo.

26. Andrés Ciro, vocalista de Los Piojos, en una reciente entrevista para la Rolling Stone llama la atención acerca de los avances tecnológicos en tiempos de guerra, de urgencia, de situación límite. Ciertamente la aeronáutica, la balística, la medicina, la física nuclear y la química parecen desarrollarse a mayor velocidad (con más ñeque, digamos) cuando se viven condiciones de guerra. Y todos sabemos el negocio que representa la guerra para algunos.

27. Uno de los criterios que validan o valoran la producción editorial de cierto período histórico, es aquel que dicta que la literatura debe describir -o al menos adscribirse- a la realidad imperante. La revolución francesa, la lucha independista latinoamericana, la “depresión norteamericana” y la Primera Guerra Mundial son evidentemente realidades incontrastables que generaron vívidos retratos en la pluma de sus escritores; auténticos testimonios de época. ¿Cuál sería la realidad del período histórico que actualmente -ahuritita- vivimos? ¿Qué documentos podrían reconocerse como históricamente válidos ante la avasallante profusión de información y medios de toda calaña a la que estamos (sobre) expuestos? ¿Qué realidad tendrían que reflejar, retratar o describir los literatos (liter- hartos) de la actualidad?

28. Es curioso que el elemento de realidad sea uno de los que más interesen a los lectores. Más allá de consideraciones estéticas parece privilegiarse los escritos que reproducen el mundo “tal cual es”. En la literatura nacional (sobre todo en La Paz) esta tendencia hace escuela de la mano de un canonizado Sáenz, y últimamente el fetiche de Viscarra. Tenemos entonces, por hacer un perverso (y divertido) juego de opuestos, a 1) el escritor que se “sumerge en la realidad” para producir literatura -el caso paradigmático es Hemingway, que recorrió medio mundo para contarnos sus arduas stories- y en la exacta esquina opuesta, como un fantasma, a 2) Borges que (como Lezama Lima, que nunca dejó su biblioteca) se sumerge en la literatura para recrear el mundo.

29. La gente bien que va a Río de Janeiro prefiere quedarse en los lujosos hoteles, las boites y las playas turísticas, volver bronceados y sonreír mientras nos cuentan lo grande que es el sambódromo y nos enseñan su polera de Ronaldinho. Ahora bien, resulta que esa misma gente alucina con “Cidade de Deus” (Fernando Meirelles, 2003) por ejemplo, que como saben, muestra el lado opuesto: la violencia, la miseria y marginalidad de la gran urbe carioca. Aquí se ve claro que nos gusta la realidad pero hasta por ahí nomas. Tomamos cauta distancia de las cosas que no nos gustan de ella y solo las asumimos como tema de conversación en nuestras bonitas reuniones sociales.

30. Entre los siglos XVI y XIX, al calor de disputas por las colonias en Asia, África y América, las potencias europeas colonialistas (Inglaterra, España, Holanda, etc.) imprimían mapas fraudulentos, que se parcializaban por unos y otros, para menoscabar la moral de sus competidores. El dato es curioso y hace pensar: ¿No será que nos están mamando? ¿El mundo es como sale en los dibujitos? (chequéen este detalle: Francia se ve mayor en el mapamundi que el territorio boliviano, cuando su superficie es igual a [más o menos] la mitad de nuestros queridos -cacareados, constituyentes, vilipendiados- 1.098.581 km2 -yo fui a clases ese día-, cuestión de imagen…). A lo mejor estamos en otra parte del globo y (despistados como somos) no lo sabemos. Quién sabe a lado del altiplano orureño se erige Australia, y los riberalteños son en verdad vietnamitas malhablados.

31. “La historia del arte no es más que la historia del artista por vencer las dificultades que se le oponen”, Arnold Hauser.

poema (día 4)

MIEDO



El miedo a dios
a los seres
el miedo a herirse y herir
el miedo a la noche y sus perros.
El mundo aturde con cuitas
al desprevenido andante.

Yo miré, pasé de largo:
el miedo para el que compra y ahorra
el miedo para el que sonríe y engatusa.

Para nosotros:
caer al limbo en espiral
y aparentar majestad.

miércoles, 3 de octubre de 2007

poema (día3)

[ una niña mira el mar con sus ojos de cigüeña
y quiebra el silencio con una pregunta ... ]





Lo que inquieta al mar, pequeña,
no es el tiempo ni las nubes, ni siquiera
el viento que todo lo hiela o calienta,
que sabe de blancos y rojos, habita todo vacío
y es el inventor del miedo, de los hombres y sus techos.

Al mar ni Dios lo molesta, niña, no seas tonta,
acuérdate de los griegos que lo hicieron hermano del Tonante
y celebraron el parentesco con canto, danza y hecatombe.
Porque el agua que camina
con paso de pez gigante,
está mas allá de los vivos y sus dioses: eterno principio.

Lo que inquieta al mar, flor de piedra, somos nosotros:
enanos con ansias enormes, queriendo tocar el cielo,
saber todo, ser el mar, la tierra,
el cielo y no morir en el intento,

tener en los dedos el alma y sus puntos cardinales
y poseer lo que al mismo mar le han negado :
la vida , pero la vida chiquita y púrpura,
el amor de los mortales, la vida de los que mueren
en veinte metros cuadrados y se van al mar,
al grande y eterno, con la única, vulgar y
humana intención de lavarse los pies.


Niña, no hagas caras, el mar nos está mirando.



de Cuaderno Rojo, 2002.

martes, 2 de octubre de 2007

Octubre, mes de la poesía


Pe-pe...pe-pe-peeeee. Decidí nombrar a octubre del 2007 el mes de la poesía. Porque? Bueno, porqué no? después de todo es el mes de La Paz, y la paz, así con minúsculas, a estas alturas (3600 msnm) es poesía pura; y ya que hay meses truchos destinados a recordar costumbres caídas en desuso (navidad, amistad, pago de impuestos, etc,) este blog posteará un poema diario durante todo el mes. Como no me decidía hasta muy tarde de ayer, hoy les dejo: dos poemas, la invitación a los colegas a subir más poemitas en sus respectivos blogs y la inquietud a los que pierden su tiempo chateando con el cuate del cubículo de a lado:



FANTASMA (I)
“…la faz de la luna lívida…”
Ricardo Jaimes Freyre



Blanca la luna diamante
me aturde en un prisma claro,
vivo entre las sábanas
de un sueño lúcido mas febril,
pierdo la piel cada hora
congelado entre mis manos.

Soy mi fantasma, atrapado.


PREMONICION

“…con ellos conversaré en un lenguaje cifrado”
Virgilio Piñera

Con el tiempo vendrán manatíes y robots
inventaremos nuevas aberraciones
conversaremos en un lenguaje cifrado.

Perseguirán a los heterosexuales
usufructuarán con el agua
implantarán los códigos del estamento
en nuestros pechos.

Con el tiempo el mar se comerá a la tierra
y usaremos nuestras guitarras de palo como balsas.
Los desconocidos de siempre
ocuparemos las noticias en forma de estadísticas negativas
y nuestra piel será nuestro pasaporte,

Por eso, hijo, comé tu pan con dulce de leche y no hagas berrinche,
arrivederci e buena fortuna.

domingo, 30 de septiembre de 2007

Autofagia (los libros de la buena memoria)

Este escrito solía formar parte de un relato que eventualmente no concluí, y desempolvé hace poquito por culpa del comentario del Sergrito:



Play. Nos dicen con frecuencia que uno no debe odiarse a sí mismo. Me permito discrepar. Es más, el odio que siento por mí, es lo que va a hacer de mí una persona mejor. Al menos eso creo. A ver. Rewind. Empecemos por decir que la autoestima tiene mucho de amor propio. Y mucho de autocompasión. El amor propio trae consigo al egoísmo. Y la autocompasión le abre la puerta al masoquismo. Y el círculo empieza de nuevo. En cambio, el odio, implica transformación. Si uno parte del mismo principio que rige en su relación con los demás para relacionarse consigo mismo, arribará a la conclusión de que, si uno odia a alguien, sólo quedan dos salidas. La indiferencia o la destrucción. Olvidas o matas. El odio no puede llevar a nada más. No construye, ni deja de hervir en nuestras vísceras. No nos engañemos, uno no deja de odiar. Simplemente acaba con el ser odiado, o lo saca de su sistema para que no joda. Así que, si uno se odia a sí mismo, solo quedan dos caminos: a) se pasa por alto y sigue con su vida sin que nada importe demasiado y trata de mantenerse ocupado para no darle vueltas a las hélices de la cabeza, o b) se mata. Esta segunda opción admite dos comprensiones. Una. La muerte lisa y llana, el suicidio vulgar y corriente, adolescente, impulsivo, que incluye sangre en las paredes, tripas en el suelo y labios violáceos, sin mencionar la tragedia, el chismorreo, la sospecha, el escándalo, la vergüenza póstumos. Dos. La muerte simbólica. La transformación, la metamorfosis, la evolución, el crecimiento, la madurez, el borrón y cuenta nueva: el renacimiento. Esta última opción es la que he decidido llevar a cabo. Empezar de nuevo. Renacer, compadres.

Sé que esta no es la manera correcta de empezar una autobiografía... bla, bla, bla, continuará.


Radio Astronauta Vol.5

Daniel Drexler “La letra del alma”

La canción: “Ya aprendí a leer la letra del alma” anuncia Daniel Drexler en esta especie de bolero, que tiene un bajo fretless navegando ahí atrás. Es la canción más acústica de “Full Time” (2001) su segundo disco, de inspiración latina y portuaria.

El autor: Un hurra por la familia Drexler que nos ha regalado dos enormes cantautores. Este, el hermano del medio, menos conocido que su hermano Jorge pero igualmente un capo, es más bien más relajado y labura un sonido más de banda y -si cabe- más uruguayo en tanto se apega al sonido murguero plenoi de texturas, percusiones y armonías vocales.

Plus: el arte es obra de otro Drexler, Diego, Todo en familia. chequeen su web.


Jorge Drexler “High & Dry”

Para mi esta canción es una de las bellas escritas en los 90’s. Firmada por los cinco Radiohead e incluida originalmente en “The Bends” (1996), aparece aquí con guitarrita milonguera y la emotiva voz de Drexler en primer plano.

Después de ganar el Oscar a la mejor canción original por “Al otro lado del Rio” de la peli “Diarios de motocicleta” hace un par años este ñato logró lo que pocos: llevar a un nivel global la canción sensible (que el reviste con una efectiva túnica electrónica). Su último álbum es “12 segundos de oscuridad”.

Plus: chequeen este cover del gran Leonard Cohen.


Migue García “Penumbra”

La canción “Penumbra” fue grabada originalmente por su autor, Luis Alberto Spinetta en 1996, e integra “Fuego Gris”.

Aquí la interpreta el ahijado, Migue García, hijo único del emperador Charly García, que por estos se parece cada vez más al Fantasma de Canterville, demoliendo hoteles en Buenos Aires. El primer disco se llama “Quieto o disparo” y tiene una onda acústica y folk con muy buenas compos, autoría de Migue y de su compinche de toda la vida, desde A tirador Láser, Lucas Martí.

Plus: chequeen el video de Historias de Terror.

viernes, 28 de septiembre de 2007

Un poema que hoy cumple 7 años

JUNKIE SUPERSTAR




Una muchacha llora ,
la cabeza ladeada ,
sobre los pellejos de sus jeans ;
una muchacha alba
con las pupilas enormes
y un halo lento en el aire que domina.

Esta muchacha ha venido
en el reino de la noche
buscando el viejo abrazo gratuito
de los amigos y se ha encontrado
a un desconocido entre los muslos ,
luego de intercambiar saludos.

Ésta
muchacha es la misma
del cornezuelo y el opio bizantino , y
se anda repitiendo
por los tiempos y los tiempos
paseando su pálida cabellera
y su semblante trasnochado
por los recodos del olvido.

jueves, 27 de septiembre de 2007

volverá a miii la maldita primaveraaaa...

Encontré unos escritos de la Bajon Season, como le llamo a un par de meses oscuros que pasé hace un par años. Las macanas que uno escribe. Me había impuesto a mí mismo la elaboración de un diario o algo así para ir sacando la basura que tenía dentro. La retrospectiva me da risa y escalofríos. Por supuesto que hay capítulos censurables y xxx, pero ya que atenté criminalmente contra mi gastritis crónica (ganada a pulso en los últimos doce años) en lo del Junior (gran anfitrión) el último finde, festejando la llegada de la primavera modelo 2007 (que está bien trucha: alalauuu), viene bien desempolvar estos escritos de uno de los tipos que fui en mi vida:
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Play. Han sido un par de días muy malos estos últimos. Me viene a la cabeza Apu, de los Simpsons, aullando la célebre frase ‘no quieros vivir’ y tratando de llevarse a la boca una salchicha caduca.

Resulta que hoy comienza la primavera. No puedo estar más cabreado, les cuento. Aunque la industria de flores me repudie y la vindicación del consumismo en estas fechas sea lugar común, no puedo menos que morirme del asco. Estoy solo y triste. Estoy pa’l jazz. He de gastar todos los discos del género que poseo. Sería más lindo decir: ‘voy a gastar los surcos de mis discos de jazz’, pero ya todos sabemos que la tecnología nos ha privado del goce manual de extraer de su envoltura de cartón un oleoso vinilo con sumo cuidado -las manos primorosamente aseadas-, colocarlo en el plato y posar sobre el primer surco la aguja que hace la magia. Ahora estoy lleno de ‘cidis’ y no tengo ‘pickup’ que me ladre. Rewind. Esta reflexión es absurda: cuando comencé a escuchar jazz, ya los vinilos se habían extinguido del globo. Nunca tuve tiempo. Es que el jazz es un gusto adquirido. Como el whisky. Y ambos son -eran- abanderados del elitismo al que me opuse encarnizadamente durante años. Hasta que un buen día, o noche, me di cuenta de que estaba rodeado de escritores barbudos, aspirantes a galanes de cine ‘indie’, modelos-actrices-musas-borrachitas-buenaondas, cantautores soporíferos, estudiantes de arte y advenedizos adulones, de esos que hacen el ridículo gratis con tal de echarse a la boca un poco de whisky, gratis por supuesto, y tercian en las conversaciones de las muestras de arte así:

- Es de una sobriedad exquisita – sentencia la curadora.
- Un derroche de sutileza – contrapuntea una señora respingada.
- Parece de verdad – tercia el advenedizo adulón.

Entonces supe, otra vez, que la vida es cruel, hermanos, y tarde o temprano nos convertimos en nuestros propios enemigos. Aquella noche, superé la crisis bebiendo cuanto había, increpando duramente a un músico-de-fusión que se ufanaba de haber descubierto la dudosa pólvora de tocar huayños con bajo eléctrico o blues con quena. Afortunadamente no todas las modelos-actrices-musas-borrachitas-buenaondas estaban ocupadas, así que me hice de una y terminé tirando en mi cuartucho todo el fin de semana. Una maravilla. ¿En qué estaba? Pause. Rewind. Aquí el deck, que es viejo como él solo, se traga la cinta. Y me encuentro nuevamente en este cuarto, incapaz de escribir algo con sentido y escuchando el disco de Jamie Cullum que viene desde la habitación contigua. Se me acaba de ocurrir un chiste de El Chavo del Ocho. Pero me resisto a contarlo. Orgullo ante todo, muchachos. Siento que tenía que hacer una llamada hoy. O debía recibirla. Estoy quemado. Lo cierto es que ahora me ha dado por el whisky y el jazz. Y la coca. Pero ese es otro asunto. No se metan. No se si quedarme a escuchar jazz toda la noche, hasta caer babeando sobre el teclado, o salir a buscarme una chica. Adivinen. Cambio y Fuera.
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Cada vez tengo más dudas sobre este libro. Pero creo que uno tiene que escribir sobre lo que sabe. Y no hay nada más auténtico que la vida propia. Aunque eso sí, como piedra de pulir, como materia prima. Porque escribir sobre nuestras propias vidas podría no ser tan auténtico. Y corre el riesgo de ser una justificación de nuestra existencia ante los demás. Y una ofensa, porque la gente tiene que comprar el ejemplar. En fin, a lo que quería llegar es que a veces no es necesario contar una historia. A veces basta con sacarlo todo afuera del pecho para bien o para mal. De uno y de la literatura. ‘Hay que sacarlo todo afuera como la primavera’. Puta, otra vez la primavera. Ese exasperante estado de ánimo que no es otra cosa que una fiesta a la que no estás invitado. Stop. Salgo a caminar.

Play. Hoy vi en la calle un cartel que anunciaba el recital de ‘la niña pianista’ no se qué tantos. Me molestó eso de ‘niña pianista’. Como si ‘niña’ y ‘pianista’ fueran dos conceptos incompatibles. Como decir mujer barbuda u hombre lobo. Un freak. También se estila aquella frase de niño prodigio. Me permito una ligera reflexión al respecto. Empezaré -y terminaré- diciendo que todo niño es un prodigio. O tal vez debiera decir que la niñez es un prodigio. Pero eso no lo sabemos sino hasta mucho después, cuando estamos llenos de deudas, úlceras y cuñados. El tema de la niñez y otros paraísos perdidos, ha sido comentado por autores de toda calaña. Y es bien cierto que la nostalgia, tiene un golpe de complicidad y honestidad que funciona muy bien a la hora de vender libros. O pelis. O canciones. Si no, miren nada más las zambas. Todo es el ‘rrío’, el caminito y el estío. Me parece que asistiré a ese recital de piano solo para verter incómodos comentarios entre la concurrencia. Lo malo es que no recuerdo dónde putas es. Stop.

Amor amarillo (la ternura no basta)


Miércoles 26-9-07


Anoche ensayábamos un nuevo tema con el Papirri, que se alista para los recitales en el Municipal el 3 y 4 de octubre próximos. El tema se llama “Hay que tomar partido” y, como están las cosas, va a ser un hit u otro motivo de pelea (siempre más chiquito, ya se sabe lo poco que importan las canciones en este país). Y me puse a pensar en las cosas por las que hay que tomar partido a estas alturas. La canción canta en contra de las dictaduras, de la violencia, etc. De todas las cosas que todos sabemos que están mal pero que tenemos que seguir recordándolas porque no aprendemos; y a favor de la unidad, del amor, y de otras cosas que todos sabemos que están bien pero que tenemos que seguir recordándolas porque no aprendemos.


Yo, en este día gris, sabiendo toda la mierda que hay ahí afuera, he querido tomar partido por levantarme, salir al mundo y hacer lo posible por disfrutarlo y dejarle aunque sea una gotita, un notita de buena onda para que no se muera tan pronto. Y he querido, gracias a las risas envasadas en un dvd, tomar partido por Los Simpsons, porque me hacen pensar y reír al mismo tiempo, porque hacerle sentir bien a uno es lo más parecido a un acto de amor desinteresado (salvando las trampas que impone el consumismo) que se tiene estos días, porque cuando Homero y Marge se abuenan al final del episodio dan ganas de lagrimear. Ojo, (Ouch!) la ternura no basta.

martes, 18 de septiembre de 2007

reflexiones [4]: humor

1. Frank Zappa se pregunta (e intitula a uno de sus álbumes): Does Humor Belongs in Music? (el humor pertenece a la música, o mejor: ¿existe una relación entre el humor y la música? Y se manda un conciertazo chistoso en el sentido freudiano, que pide suspender el sentido, romper el orden, hacer un corte en el discurso. En este caso el sentido que se quiebra es el musical y Zappa pone a su banda a hacer auténticas y asombrosas hijoputeces polirítmicas, atonales, sincopadas, en un verdadero circo del crossover, que revisita la música para televisión y películas.

2. Las lecturas que más disfruté son las que me provocaron la sonrisa intrínseca a la complicidad, cuando no me condujeron a la carcajada plena.

3. Una buena porción de la literatura de los (universalmente reconocidos como) grandes escritores contiene una saludable dosis de humor. Cervantes y Quevedo hicieron escuela (recordamos la célebre frase cervantina: “las veces que estaba ocioso, que eran las más del año”, refiriéndose al Quijote y procurando un guiño al lector) y a lo largo de la historia los ejemplos cunden. Chandler, Leonard, Hunter y Capote ejercieron la ironía para retratar al -ya entonces- decadente american lifestyle, conjugándolo con el imaginario propio de Hollywood y la novela policial. En la narrativa y dramaturgia llamada “picaresca” (que se trata en realidad de un despliegue de sabrosos malentendidos, cuya fórmula funcionó hasta la época de Jack Tripper), encontramos el nexo a una nueva discusión: ¿Hay diferencia entre lo cómico, lo humorístico, lo chistoso?

4. El siempre fiel gordito Larousse nos alarma con su definición de comedia: “poema dramático de desenlace festivo o placentero, que suele presentar los errores o vicios de la sociedad con el objeto de ridiculizarlos”. Prescindiendo de ese estricto academicismo, podemos distinguir los recursos de que se vale la comedia para burlarse, mofarse, dejar en ridículo: la caricatura, la exageración, la máscara, la farsa, la parodia y -signo de nuestros tiempos, cada vez más frecuentemente- la difamación, el insulto, el desprecio.

5. Muchos comediantes creen entender que para mejorar la situación de comedia en un show, es conveniente tener a lado a alguien que sea blanco de sus bromas, pastelazos y abusos, a fin de incrementar la carcajada general y el rating de audiencia. Así, Jillette Penn tiene a Teller, Krusty a Mel Patiño y Juan Pasten a JR.

6. Puede ser el abrumador aluvión de información diaria que recibimos, puede ser la familiaridad del contexto lingüístico en que nos movemos, lo cierto es que cada día oímos o pronunciamos frases al menos hilarantes sin reparar en su enorme potencial humorístico: tigre de achumani, rock boliviano, paro movilizado de transportes, huelga indefinida de 48 horas, elección de miss y señorita bolivia, la red que más se ve, etc, etc.

7. El popular Papirri ha compilado y bautizado esta encantadora y particular proclividad nacional por el oxímoron, la paradoja y el disparate gramatical como Metafísica Popular. Al paso que vamos, terminará haciendo conciertos que solo incluyan la canción así nombrada.

8. Tengo dos nuevas para vos, Papirri: “En taxi nomás andas, toda tu plata se va a ir en venir” y “antes de hablar quisiera decir unas palabritas”; escuchadas de los célebres oruguayos Benjo Chávez y Wilge Arandia, respectivamente.

9. El primo del Papirri, Ramón Rocha Monroy, se cuenta entre lo mejor de la literatura nacional con humor. O más bien dicho, con sazón

10. En su obra “El chiste y su relación con lo inconsciente”, Sigmund Freud postula que el chiste (como una unidad comunicacional y lingüística, común a casi todas las culturas) constituye una puerta de entrada a lo inconsciente (que en su estudio topológico -¿topográfico?- de la personalidad -y subjetividad- humana es la zona más oscura y profunda, donde se alojan los sentimientos y deseos reprimidos por la labor del Yo y el Super Yo, etc, etc), y que mantiene semejanzas y diferencias con el humor y la comicidad. Entre las semejanzas se encuentra el efecto risible y placentero con el cual casi todos gozamos, producido por un ahorro en la economía psíquica, es decir el ahorro de otros sentimientos (angustia, dolor, ansiedad, etc), que representan una enorme descarga de energía. “El chiste, a diferencia del humor, compromete a un tercero; allí se pone en juego otra instancia. El chiste tiene una técnica, escondida tras el texto que se muestra; en todos los casos el efecto risible aparece tras el sorpresivo remate”. El texto es muy divertido, en el sentido de movilizante y dilucidador.

11. La página chistes.com ofrece un catálogo de chistes, agrupados en más de cincuenta categorías. Cabe destacar las siguientes: gallegos, suegras, atlantes, cornudos, Jaimito. Esta aparente clasificación metodológica y temática nos permite elucubrar esta noción: ¿Llegará un día el humor a la Universidad? Quiero decir ¿se puede estudiar para ser chistoso? Sé de escuelas en Europa donde uno puede especializarse en arte callejero y clown, pero eso no tiene nada de divertido. La estructura hollywoodense sostiene escuelas de actores ¿Porqué no de comediantes? A propósito, algunos amigos míos dan clases en las universidades. No me digan que no es gracioso.

12. Es proverbial la Crónica del Ángel Gris #13, “La Academia del Humor en Flores”, donde el Negro Dolina discurre sobre el humor sin perder jamás el propio. Como suele suceder, el autor se pone sentencioso y profundo al principio y al final de cada crónica, dejando el grueso del escrito para las aventuras y desventuras de los entrañables Hombres Sensibles de Flores, que no dejan de tener razón en que “los momentos verdaderamente grandes de la vida no soportan bien las payasadas”. Continúa: “La Academia del Humor en Flores ofreció conocimientos ordenados y oportunidades profesionales a muchísimos simpaticones. La entidad alcanzo a acuñar un estilo austero y cachador, aun hoy reconocible en renombrados locutores, periodistas, dibujantes, escritores, actores, o simples vivillos particulares”. No les digo más, léanlo, hagan el favor.

13. Un hombre entra un bar acompañado de un pollito. Se sienta a la barra y pide al barman: “una cerveza para mí y otra para mi sobrino”. El barman obedece. El hombre repite la operación en tres ocasiones hasta que el barman, intrigado, le pregunta porqué el hombre dice que el pollito es su sobrino. El hombre contesta: “No sé, pero desde que me lo encontré en la calle me dice: tío, tío, tío”.

14. El anterior párrafo pretende demostrar que un punto clave en el humor es la forma en que se refiere un chiste al público. Por lo general los comediantes entienden esto como una oportunidad para desarrollar un estilo propio que les permite crear un material cómico original o distinguible. Aquellos que dicen que lo gracioso radica en realidad en cómo cuentas un chiste o quién lo hace, no andan equivocados. Y este aspecto es el que determina que un chiste se a reconocido como bueno o malo. Por mi parte yo prefiero a Seinfeld, Matt Groening, Parker & Stone, Chespirito, Woody Allen, Fontanarrosa, Les Luthiers, Roberto Bernigni… acabo de caer en cuenta que este párrafo es el único que se parece a lo que suele la gente escribir en sus blogs. Qué chistoso.

15. Hay gente para la que la vida misma debe tener situaciones cómicas gráficas, groseramente reales, para ser reputadas como graciosas. Estos individuos se encargan de promover situaciones ciertamente chistosas, aunque a veces rozan el mal gusto: empujan a sus amigos escaleras abajo, se roban la ropa interior de las vecinas, apuñalan a sus cuñados, destraban los sostenes de las señoritas a la pasada, no devuelven los libros prestados, sustraen dinero del Estado, se tiran pedos en las reuniones de padres en las escuelas de sus hijos… todo con una sonrisa en el rostro y una mirada demente que espera el reconocimiento del mundo.

16. “Ser chistoso no es sencillo pero es mucho más seguro que ser valiente” (Dolina, dixit). Ser chistoso puede permitirte librarte de las piñas o los castigos severos. Cuando mis padres empezaban a reír de alguna macana que me mandaba de niño, les era imposible castigarme.

17. El mundo, es decir la audiencia televisiva global, pide risas todo el tiempo. La risa parece ser el medio preferido para evadir los problemas cotidianos, para superar el stress, para distenderse. Y nuestra creciente capacidad de reírnos confunde muchas veces la alegría con la insensibilidad. Inquietante: la risa es impune.

18. La risa descalifica. Nada más humillante que la risa. Todo lo que mueve a risa es inferior, menor, carece de importancia, seriedad, no merece atención ni respeto ni consideración. Las revistas de variedades aconsejan reírse de los problemas. Pero los problemas son unos hijos de puta que siempre vuelven con sus primos mayores a sacarte la mierda a la salida del colegio.

19. Postulo un neologismo: divertinaje. Fusión de los vocablos diversión y libertinaje. Su aplicación nos permitiría ir por la vida cagados de la risa, decir malas palabras, tocar rock, tener sexo sin tener novia, escribir blogs impunemente. Manos a la obra.

20. Hay establecimientos e instituciones donde está proscrita la risa. A saber: los hospitales, las iglesias, los salones velatorios, los cementerios. La proximidad de la muerte no es cosa de risa. Pero ¿qué tiene que ver la iglesia con todo esto? ¿No es acaso la Casa del Señor? ¿De qué señor estamos hablando? ¿Del Señor Burns? ¿No quiere el Señor ver a sus hijos contentos? Respuesta: nadie puede expresar júbilo el domingo a las diez de la mañana a menos que se dirija a una parrillada.

21. Por mi parte solo una vez me reí en la iglesia, pero creo que sabrán disculparme: se le veía todo el culo al padre. Al parecer la sotana se le enganchó con algo y andaba toda suspendida por la parte de atrás. Por supuesto los sacristanes no se atrevían a acercar la mano a los santos calzoncillos largos blancos y gastados.

22. En otra ocasión fui invitado y seducido por una chica (las cosas que hacemos por las chicas) a una ceremonia de Eklessia. Se trata de gente muy divertida. Todos se llaman hermanos, las señoras te dan un beso en cada mejilla, te toman de la mano y se canta unas canciones muy bonitas que suenan a Simon & Garfunkel, Bob Dylan y Abba, pero en las que las letras originales han sido reemplazadas por otras, en español, donde se le canta a alguien que nunca nombran, pero que debe ser un capo porque les soluciona los problemas, les da esperanza, es la vida, el camino y la salvación y, no importa lo desorejado que seas, igual cantas y bailas, te puedes tirar al piso y moverte de tu asiento. Hasta tienen banda de rock. Es como un kindergarten para adultos. Luego me enteré de que la cosa era poniendo y rajé sin decir una palabra a la señorita, a la que no volví a ver nunca más. Aquella mañana de domingo terminé gastando igualmente mis monedas, pero las invertí en un par de sabrosos sándwiches de chorizo en la Plaza de la Ranchería de Oruro. Ningún “Señor” tendría mis seis lucas.

23. Un amigo me preguntó cómo puedo postear reflexiones sobre la muerte y acto seguido -como si nada- discurrir sobre el humor. Ese es el chiste, cuate. Nada es demasiado trivial ni demasiado serio como para dejarlo de abordar a través de estos pobres párrafos numerados que dejan más preguntas que respuestas.

24. Hay un humor de pastelazo, un humor intelectual (o “culto”), humor físico, humor de doble sentido, woody allen, chespirito, juegos de palabras, humor político, humor vítreo, rimas con los apellidos, humor verde (o colorado: picante), adivinanzas, humor negro, humor infantil, humor bilioso, flemático, sanguíneo. E-e-e--eso es todo amigos.


25. Liniers, Capo!!!