PRÓXIMAS TOCADAS

PRÓXIMAS TOCADAS
INGRESO LIBRE

jueves, 28 de junio de 2007

The Chinese Adventures - 6ta entrega


MNÑ



Miércoles

Centro del fin del mundo. O-bla-di o-bla-da. La señal es un segundo fecundo la rima aproxima las aguas al río vacío. ¿Qué pasaría si estuviésemos dormidos? De mente demente de repente el relente y una canción que no puedes sacarte de la cabeza. Para comenzar, una visión apocalíptica del asunto: las transmisiones se hacen con disimulo pero traen las mismas letras: S.O.S. ¿Quién sos? No sé, y vos? Por favor un camión para que aplaste esta cabezota engreída. Cambio y fuera.


Reed-er digest

Una vida horizontal, un lagarteo perpetuo, una siesta omnipresente. Cerrar los ojos de par en par, aparentar hastío, rascar la panza con movimientos rítmicos, los dedos empezuñados, aprender a fumar. Una hamaca cósmica, principito de cabeza, luces fugan hacia el foro que es una sabana pintada, los pies como mirilla de telescopio hacia el otromundo que también duerme. Se acabó. Chu-chu-ru-chu-ru chuchuru-chu churu churu (bis). A ver esas palmas. Buenas noches, mami. The end.


OVNI

No sabemos exactamente qué es eso -parece un bicho- que atraviesa el cortinado, inquieta los móviles, alarma a las plantas. No podemos movernos (chinos como estamos, sería un despropósito), y nos limitamos a rodar los ojos como pelotitas (blip, blip) para seguir los arabescos del vuelo, que ahora hace un alto y posa sus antenitas, su musculatura sensible, su frágil estructura sobre las narices del ñato del espejo, que me mira rayado, como diciendo que-es-tá-pa-san-do y desenrosca la lengua en cámara lenta y atrapa al bicho -ahora lo sabemos para siempre: es un sputnik-, y deglute la maravilla con espasmos de virgen a tiempo que me guiña el ojo-espiral y pronuncia ‘ok’ con afectación. Cambio y Fuera.


Heavy duty

‘Vamonos de aquí’, dice el funk, ‘help me’ dice la negra violácea, violada. Groovy baby, palomitay, questo quelotro, queputs, se armó la bronca. En esta esquina con cincuenta y nueve kilos de grasa y dos años en la Academia de Corte y Confección Pepe Murillo, el Ever. En esta esquina con setenta y tres libras multiplicadas por dos y sin un armario de donde salir para enterarse la verdad de la vida: el Junior. La noche densa (de humo y calzones fucsia), el hedor a alquitrán y sobaco, el brillo de la hoja afilada, el beso fatal, el aliento apagado. Que alguien se lleve a este muerto para poder seguir bailando. Fuck. Game over.

lunes, 25 de junio de 2007

+ inéditos




CORRESPONDENCIA



Uno toma unas palabras y las ejercita
en el arte de conmover a los amigos;
por un tiempo éstas son fieles y aplicadas
y se dejan llevar de la mano hacia un
destino u otro en la vastedad del papel;
pero las palabras son palomas o murciélagos,
las palabras son de otros poetas
o tienen novios que conducen mitsubishis,
y uno no puede siempre contar con ellas...
así que no jodas y haz el favor de colgar
ésta fotografía en la pared favorita de tu pieza.





OCIO



Cielos en tránsito
a renacimientos fantásticos.

Suelos púrpura imantando
la frágil cabellera del mar.

Niebla de haikus
y girasoles concéntricos, astillados.

Estática de televisión
otorgando gracia azulina a habitaciones
alquiladas y lúgubres.

La siesta es el paisaje
en que conviven ciervos alados
y mujeres de pelo escarlata.

La siesta me salva del mundo y sus bestias,
habituados ya, a mis juegos de azar
y días atravesados.

El sueño expande al mundo
en un globo heliostático,
lo revienta y recoge del parquet

cenizas de dioses y monstruos.

domingo, 24 de junio de 2007

Inventario (1ra entrega)

Un lugar donde nacer todos los días,
un umbral en el frontispicio del silencio,
un sayal teñido de grasa y especias,
un arma automática apuntando al horizonte.


[About ‘Living out Loud’]: ‘This can’t be my life’ o sueño de una noche de invierno con vinagrera y tele encendida


Camino por una calle que conozco y miro un letrero a la derecha que dice HAY PAN, y la frase suena groovy y de pronto tengo un funk, un r&b en la cabeza, y no quiero que se pierda. Camino por una calle que conozco cantando ‘haay paaan’ con falsete a lo Prince. Tengo que encontrarme con alguien, un par de amigos, pero no quiero verlos ahora: no quiero perder la canción. Pero ellos aparecen, de pronto están caminando a mi lado o estoy caminando con ellos, y me siguen le paso, que es el de la canción: haaay paan, y por un momento pienso, siento que cantamos juntos, y empiezan a reír y a hablar, tal vez del lugar al que vamos y la canción empieza a perderse, y al pensar que la estoy perdiendo viene la frase LOST como otra melodía, más oscura o kraut, otra canción que tal vez estaba perdida desde el principio.

-o-

Uno debería poder vivir todas las vidas que ve, siente, mira, oye, sueña, imagina, desea, comparte. Aunque sea un capítulo. Tal vez de eso se trata cantar, escribir, contar historias: una forma de vivir las vidas de otros, la vida entrelíneas, entre gente, entre un punto y otro de donde se supone que se encuentra y dice hola, soy yo, y estoy así, me siento asá y luego todo cambia y quién contará esa historia… tal vez no necesitamos un confesor, sino un guionista.

-o-

¿Porqué disculparse si las cosas pasan porque tiene que pasar? Tal vez lo que pasa no coincide con lo que queremos que pase; o tal vez una disculpa no es más que una manera de enmendar el no saber lo que uno quiere. ¿Psiquiatras o veladores?



viernes, 22 de junio de 2007

The Chines Adventures - 5ta entrega

JKL
Bodegón (Naturaleza muerta con camaleón en la zanahoria)

Qué traman, qué Truman. A sangre tibia, por el vecindario de los discos, los díscolos y los discóbolos de Mirón. Los efebos con sus panties, maracazos en tropel a gusto del periodista petiso y choco. Como Michael J. Fox. Este es Truman el mago verde, pase y vea. Choca esos cinco, el show está a punto de comenzar, pero es tarde en Venecia, y los papelitos de colores caen sin remedio en el ojo del soleil.

Pitágoras

Dónde y cuándo. Dos coches que parten de lugares absolutamente horribles a una velocidad de 10 monjas por minuto, se estrellan con otros dos coches que nada tenían que hacer ahí. Se cagó el problema. El problema del problema. Como triángulos isósceles nos apoyamos en la cabeza del otro, soñando con cometas y liebres galvanizadas en espirales autómatas. Una barbaridad.

On the phone

La distancia del sol al Hotel Chelsea. Al Hotel Morrison. Al Hotel Dulce Hotel. Al Hotel California. Al Hotel de las Almas Perdidas. Al Regent, Tyler. A cabalgata arremolinamos los cardos y los nardos del lado derecho -para nosotros- de la autopista veraniega que recorreremos para llegar a Taiwán. La cabina telefónica roja inglesa de Ned Divine y Austin Powers está allí de cara al acantilado. Y los mares que sostienen el cielo se tornan en corceles furiosos, y el paisaje hace zoom out y es solo un poster pop que pende de un clavo retorcido en una pared de la habitación G8 de este hotel de mierda del que hay que salir rajando. Cambio y Fuera.

Aventura del papel higiénico y el Espíritu Santo

Qué sería del pobre Jesús sin los Evangelios. Evangelion. Caga. El papel del papel. Manufacturamos dioses, adornamos nuestras casas con dioses. Visitamos a los dioses. Amenazamos en nombre de dioses. Vendemos dioses en las calles. Dibujamos dioses en los calendarios. Atrapamos dioses en las maquinarias de alta tecnología. Escudriñamos dioses en jeringuillas y probetas. Espiamos a dioses en los sueños. Vestimos a los dioses y no dejamos de mirar sus partes íntimas. Imitamos a dioses en las graderías de un coro. Do, mi menor, acorde final. Final. Fin. Fuera de aquí.

Manzana

Quise comprobar aquello de que comer algo te quita el chinazo. Parece que funciona. Pero resulta que el chinazo no se va, sino que se transmite al alimento ingerido, pero como éste se muere al entrar por tu boca hedionda no hay caso de que el chinazo persista en el organismo deglutor, que acelera su pulso cardíaco y pone a funcionar un complejo sistema de aspas a vara que… a la puta. Sigo chino.

Música de fondo: Moby:Hotel
Auspicia:Droguería Inti

sábado, 16 de junio de 2007

Salida al Mar

Regresé hace muy poco de Buenos Aires, donde participé del Festival de Poesía Latinoamericana "Salida al Mar", en su cuarta edición. Hay mucho por contar (hay una cróniquita de viaje en el blog que guardo en ww.myspace.com/vadikastronauta), pero lo más importante: la poesía, y/o mejor: los poetas. Comparto a continuación, algunos de los poemas (inéditos, de un libro en preparación que -creo- se va a llamar "Rocanrol y canciones futuras" y algunitos de "Cuaderno Rojo") que leí en las mesas de lectura del Festival, e incluyo algunos links a la poesía de poetas alucinantes que tuve la suerte de conocer.
MIEDO



El miedo a dios
a los seres
el miedo a herirse y herir
el miedo a la noche y sus perros.
El mundo aturde con cuitas
al desprevenido andante.

Yo miré, pasé de largo:
el miedo para el que compra y ahorra
el miedo para el que sonríe y engatusa.

Para nosotros:
caer al limbo en espiral
y aparentar majestad.

FANTASMA (I)
“…la faz de la luna lívida…”
Ricardo Jaimes Freyre



Blanca la luna diamante
me aturde en un prisma claro
vivo entre las sábanas
de un sueño lúcido mas febril;
pierdo la piel cada hora
congelado entre mis manos.

Soy mi fantasma, atrapado.
VUELO



Abrevio el nudo,
la mirada ovillada:
una señorita
avispa-elipse,
un vuelo enmoscado.

La sangre: ruta;
atacar el instante
salvar la distancia
ser el puente, el cuerpo y el aire.

Saltar es precario,
zambullir bonito
los brazos presagian el nacimiento de los sueños grandes;
lo bello es volar, amiga,
hasta hacerse pedazos contra el cielo.
SEXY BEAST



Yo quiero ser sexy y sucio
caminar con soltura las paredes verticales
y no avergonzarme de mi parentesco con los ángeles.

Quiero ser condenado por las palabras del juez
y del transeúnte, verlos correr aterrorizados
al descubrir llagas repelentes en mi pecho.

Quiero ser un monstruo inconmensurable
hablarle al ojo del universo de tú a tú,
abandonar migas en las sábanas,
hacerme el muerto,
reír a carcajadas.

Gritarle al cielo y a la tierra:
¡Yo vine para quedarme!
[everybody say hey (he-ey) everybody say ho (ho-o)]
y quemar el grito de los pájaros más altos.

Hacer un paréntesis en mi discurso
para limpiarme los mocos sonoramente
y a continuación ponerme a vender caramelos
en los pasillos de la Corte como si tal cosa.

Larga vida al rock, amanezcamos.

viernes, 15 de junio de 2007

The Chinese Adventures - 4ta entrega

GHI
aire


La paciencia que aletarga. El espectro, la penumbra. La conciencia que despierta. Símbolos que empoderan rojo negro en el finalmente -último- de los visos de vida en el planeta -rojo, por cierto-; el vértigo, el laberinto, la caída libre, necesaria: estoy chino. Todo se conecta. Red and black, como el whisky compañeros, voz de femme en los parlantes, delay de sofisticada premura, primura, primastra: señorita cantora en el disco de Air. Vuelo y cielos tenues, suaves, el mundo acaba de inaugurarse: hoy es domingo, hoy es domingo. Todo se conecta: el terror fascista de V, el Sunday Bloody Sunday de U2, el rojo domingo de Silvio. Delay, delay hasta el fin del horizonte interno.


casa azul


Hay un fantasma en el cuarto. Tiene tricota pirata y polera de Mötley Crue. Hay un perrito flotando. Un perro de goma espuma. Azul para los párpados que caen. Nadar bajo la influencia. Bucear en azules plata. Las manos como pulpo en un teclado más bien malediciente. Toda la lluvia de mundo: afuera. Esferas de papel picado. Blue. Lisa en verde y ámbar, espejada en el amor amarillo de las cinco de la tarde que es ahora pero no es. El tiempo es un cangrejo con paraguas psicodélico. Vos me entiendes. Chinos azules, faros enfermos. Halo lento de garzas y lapislázulis. Tremor constante de maquinitas de afeitar vello terso en las alcobas que dejan pasar al sol. Estás en casa.


walkin talking


Todo viaje es un retorno. Todo camino es finito. Solo el equipaje, la cabeza, la forma vulgar de los pulgares, la bragueta, los ojos hundidos, el cassette de Velvet, son eternos, inabarcables, divinos. Todo da vueltas. Más les vale. Es posible un mundo de escarcha silente y manos atravesando corazones. Es factible sumergir la cara a medias en el mar, y advertir la sombra de las nubes en los corales efímeros. Es probable ser el torbellino más grácil y evitar poblados que tienen madre e hijos y casas y perros e historias y verde y verde y verde hermanos. Todo viaje es el retorno. Todo dios es un cangrejo.


flying away


Todo arte es traducción. Hoy me puse sentencioso y verborrágico. Hoy es una ilusión pagana de hijas de dioses tirándoselo a uno antes de la guerra. Hoy es un engendro de porvenir. Hoy es un milagro. Colgadera de brillantes nacarados. Colgadera de las buenas, que no te coge del cuello o de la camisa. Te suspende. Te aletarga. Y cuando el rubor, el rumor, el humor, el amor pasan, abres los ojos de espejos, te das vuelta y miras al abismo cara a cara, agradecido.

Acabo de llegar, no soy un extraño.

Lamentablemente la sección The Chinese Adventures no pudo actualizarse a tiempo. Eso nos enseña, chicos, que no hay que farrear los domingos. La 4ta entrega se hará en un par de horas. Entretanto este texto encontrado en un disco duro:


Juana de Arco

Juana de Arco era una marimacho muy bonita que vivió en Francia por el siglo XII. Juana de Arco abría los ojos así, y los franceses creían llegado el momento de atacar a los ingleses. Una boludez, si consideramos que los ingleses los superaban en número y capacidad militar. En fin, al Cardenal no le gustaba que Juana de Arco fuera general y doncella, así que la acusó de relaxa y erótica. Pero aclaremos que no fue el Cardenal quien la quemó viva, no señor. Fueron los ingleses. Hijos de puta. Con todo, alcanzó para varias películas de guerra y alguna que otra novela que hace llorar a las señoras.

martes, 5 de junio de 2007

Meridianos paralelos (+ poemas inéditos)

PEQUEÑAS COSAS



Las nubes pacen
sobre avenidas vaporosas.
El cielo, aura fértil sostenida,
trae el color hermoso de
las aves prometidas, las siluetas, las luciérnagas.
El mundo nace al mundo
una vez más
congestionado de criaturas y estrépitos
y el sol me pilla durmiendo
bajo sus sandalias ámbar
arropado solo con la vida que me queda
en la piel de los abrazos, con los ojos
firmes en el universo errante;
soy un globo que navega suspendido
y acude espurio a la eternidad, al amor, la muerte, sin prisa,
con la noción clara de las pequeñas cosas.





PLEGARIA



Hoy vengo del mundo
a dormir entre mis ratas y anaqueles,
conozco -como nunca-
el amor y sus consecuencias;
cultivo el pesar
en estos días oscuros
en que la vida me atraviesa las rodillas
como a un nazareno púrpura.
Comparezco ante el viento
que templa la noche
con la cabeza entre las manos
y mis ojos se sumergen
como redes en los mares y puertos y calles
en que anduve hecho ausencia.
Hoy plugo al mundo su luna
atisbando y dejando medio cuerpo en el lecho
de una desconocida y lejana mujer-destierro.
Y ante el mar estoy, de pie
con la melena sonriendo presta
al azar y la playa
con los oídos dementes.
Hoy escribo el amor en la arena
y conozco las consecuencias.
Afuera sueña un mar leve
.

domingo, 3 de junio de 2007

The Chinese Adventures - 3º entrega

DEF


ZONA DE CÉFIROS

De pronto es hora de tomar conciencia de los marcos de los anteojos, de las manos que pulsan teclas mugrientas, de focos que no prenden, de ventanas que dejamos abiertas para beneplácito de las moscas, de jardines nacarados en los pubis de las pianistas, en los rábanos y coles que conforman la dieta de los aburridos, del magnetismo de un par de tetas a las dos de la mañana, del vuelo en ristre de los sueños y los paracaídas para caídos; de pronto -algo me lo susurra al oído, como el marcianito que se le aparece a pedro picapiedra, qué boludo- es hora de mirar por las fosas nasales al universo entero de un vistazo rápido, atrapando en los pelitos el cenit y la vida, que se acaba compañera, pero suave, que aun hay tiempo, suave muchachos.


ORBITA

‘Taim, oh taim’ pide la cantante desde el fondo de una cajita, más bien musical, fíjese usted. La paloma no alquila el sombrero. Esto es, en todo caso, cualquier cosa, no interesa -observe el nudo rojo en la nariz del cardenal-, nadie va a tomarnos en serio, repito comandante, esto en todo caso es cualquier cosa. Cambio y Fuera.

(Nota: terminar un disco -un tema, un poema, no importa- con la frase cambio y fuera)


TIME IS MONKEY

Golpear de repente cualquier mueble. Tunga, tunga, hasta llenar la habitación de polvillo de almohadones, (el mueble, lo notó usted? era un sillón decimonónico con cojines de pluma de ganso (‘goose’ en anglo), y las fundas fueron bordadas por la mismísima doña Salomé); a continuación voltee los ojos para adentro y cuente hasta diez marcando el paso de los segundos con una margarita blanca hasta ver que las estrellas de lejos brillan pero de cerca son piedras (lo mismo puede decirse de los corazones de algunas señoritas, je!). Ya estuvo? Pues bien hora vierta el contenido del cosmos en una vasija de barro aporí (los aporíes son una tribu que no existe, je!) agite hasta que salga espuma de las fauces del cancerbero y diga treinta y tres con acento escocés, listo, ahora agregue un piano de cola -métalo de cabeza- y sal a gusto, puede adornarse el plato con una estatua ecuestre (limpie antes el caballo, no vaya a ser) o un expendio de helados (el plato, lo noto? es una plaza de pueblo europeo, y al expendio de helados se le acabó el sabor de coco, ahí viene un grupo de niños hambrientos, cagaron) de manera que resalte el colorido de la guarnición (la guarnición es en realidad la guardia suiza del vaticano pero chusta baby!), y gracias por sintonizarnos, haga el favor de drogarse y no olvide que dios es alcohol y time is monkey.


EPÍLOGO

Me estoy volviendo loco, y aburrido, y mañudo, y viejo, y fantasma, y kula shaker, y pizza de jamón, y más inmaduro, y Ernest Hemingway (pero sin barba), y un poco destroyista, y café con lamborguini (diavolo), y no sé qué cosas más, ahí viene los ingleses. Sr. Juez. Cambio y Fuera.