MNÑ
Miércoles
Centro del fin del mundo. O-bla-di o-bla-da. La señal es un segundo fecundo la rima aproxima las aguas al río vacío. ¿Qué pasaría si estuviésemos dormidos? De mente demente de repente el relente y una canción que no puedes sacarte de la cabeza. Para comenzar, una visión apocalíptica del asunto: las transmisiones se hacen con disimulo pero traen las mismas letras: S.O.S. ¿Quién sos? No sé, y vos? Por favor un camión para que aplaste esta cabezota engreída. Cambio y fuera.
Reed-er digest
Una vida horizontal, un lagarteo perpetuo, una siesta omnipresente. Cerrar los ojos de par en par, aparentar hastío, rascar la panza con movimientos rítmicos, los dedos empezuñados, aprender a fumar. Una hamaca cósmica, principito de cabeza, luces fugan hacia el foro que es una sabana pintada, los pies como mirilla de telescopio hacia el otromundo que también duerme. Se acabó. Chu-chu-ru-chu-ru chuchuru-chu churu churu (bis). A ver esas palmas. Buenas noches, mami. The end.
OVNI
No sabemos exactamente qué es eso -parece un bicho- que atraviesa el cortinado, inquieta los móviles, alarma a las plantas. No podemos movernos (chinos como estamos, sería un despropósito), y nos limitamos a rodar los ojos como pelotitas (blip, blip) para seguir los arabescos del vuelo, que ahora hace un alto y posa sus antenitas, su musculatura sensible, su frágil estructura sobre las narices del ñato del espejo, que me mira rayado, como diciendo que-es-tá-pa-san-do y desenrosca la lengua en cámara lenta y atrapa al bicho -ahora lo sabemos para siempre: es un sputnik-, y deglute la maravilla con espasmos de virgen a tiempo que me guiña el ojo-espiral y pronuncia ‘ok’ con afectación. Cambio y Fuera.
Heavy duty
‘Vamonos de aquí’, dice el funk, ‘help me’ dice la negra violácea, violada. Groovy baby, palomitay, questo quelotro, queputs, se armó la bronca. En esta esquina con cincuenta y nueve kilos de grasa y dos años en la Academia de Corte y Confección Pepe Murillo, el Ever. En esta esquina con setenta y tres libras multiplicadas por dos y sin un armario de donde salir para enterarse la verdad de la vida: el Junior. La noche densa (de humo y calzones fucsia), el hedor a alquitrán y sobaco, el brillo de la hoja afilada, el beso fatal, el aliento apagado. Que alguien se lleve a este muerto para poder seguir bailando. Fuck. Game over.
Miércoles
Centro del fin del mundo. O-bla-di o-bla-da. La señal es un segundo fecundo la rima aproxima las aguas al río vacío. ¿Qué pasaría si estuviésemos dormidos? De mente demente de repente el relente y una canción que no puedes sacarte de la cabeza. Para comenzar, una visión apocalíptica del asunto: las transmisiones se hacen con disimulo pero traen las mismas letras: S.O.S. ¿Quién sos? No sé, y vos? Por favor un camión para que aplaste esta cabezota engreída. Cambio y fuera.
Reed-er digest
Una vida horizontal, un lagarteo perpetuo, una siesta omnipresente. Cerrar los ojos de par en par, aparentar hastío, rascar la panza con movimientos rítmicos, los dedos empezuñados, aprender a fumar. Una hamaca cósmica, principito de cabeza, luces fugan hacia el foro que es una sabana pintada, los pies como mirilla de telescopio hacia el otromundo que también duerme. Se acabó. Chu-chu-ru-chu-ru chuchuru-chu churu churu (bis). A ver esas palmas. Buenas noches, mami. The end.
OVNI
No sabemos exactamente qué es eso -parece un bicho- que atraviesa el cortinado, inquieta los móviles, alarma a las plantas. No podemos movernos (chinos como estamos, sería un despropósito), y nos limitamos a rodar los ojos como pelotitas (blip, blip) para seguir los arabescos del vuelo, que ahora hace un alto y posa sus antenitas, su musculatura sensible, su frágil estructura sobre las narices del ñato del espejo, que me mira rayado, como diciendo que-es-tá-pa-san-do y desenrosca la lengua en cámara lenta y atrapa al bicho -ahora lo sabemos para siempre: es un sputnik-, y deglute la maravilla con espasmos de virgen a tiempo que me guiña el ojo-espiral y pronuncia ‘ok’ con afectación. Cambio y Fuera.
Heavy duty
‘Vamonos de aquí’, dice el funk, ‘help me’ dice la negra violácea, violada. Groovy baby, palomitay, questo quelotro, queputs, se armó la bronca. En esta esquina con cincuenta y nueve kilos de grasa y dos años en la Academia de Corte y Confección Pepe Murillo, el Ever. En esta esquina con setenta y tres libras multiplicadas por dos y sin un armario de donde salir para enterarse la verdad de la vida: el Junior. La noche densa (de humo y calzones fucsia), el hedor a alquitrán y sobaco, el brillo de la hoja afilada, el beso fatal, el aliento apagado. Que alguien se lleve a este muerto para poder seguir bailando. Fuck. Game over.
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