GHI
aire
La paciencia que aletarga. El espectro, la penumbra. La conciencia que despierta. Símbolos que empoderan rojo negro en el finalmente -último- de los visos de vida en el planeta -rojo, por cierto-; el vértigo, el laberinto, la caída libre, necesaria: estoy chino. Todo se conecta. Red and black, como el whisky compañeros, voz de femme en los parlantes, delay de sofisticada premura, primura, primastra: señorita cantora en el disco de Air. Vuelo y cielos tenues, suaves, el mundo acaba de inaugurarse: hoy es domingo, hoy es domingo. Todo se conecta: el terror fascista de V, el Sunday Bloody Sunday de U2, el rojo domingo de Silvio. Delay, delay hasta el fin del horizonte interno.
casa azul
Hay un fantasma en el cuarto. Tiene tricota pirata y polera de Mötley Crue. Hay un perrito flotando. Un perro de goma espuma. Azul para los párpados que caen. Nadar bajo la influencia. Bucear en azules plata. Las manos como pulpo en un teclado más bien malediciente. Toda la lluvia de mundo: afuera. Esferas de papel picado. Blue. Lisa en verde y ámbar, espejada en el amor amarillo de las cinco de la tarde que es ahora pero no es. El tiempo es un cangrejo con paraguas psicodélico. Vos me entiendes. Chinos azules, faros enfermos. Halo lento de garzas y lapislázulis. Tremor constante de maquinitas de afeitar vello terso en las alcobas que dejan pasar al sol. Estás en casa.
walkin talking
Todo viaje es un retorno. Todo camino es finito. Solo el equipaje, la cabeza, la forma vulgar de los pulgares, la bragueta, los ojos hundidos, el cassette de Velvet, son eternos, inabarcables, divinos. Todo da vueltas. Más les vale. Es posible un mundo de escarcha silente y manos atravesando corazones. Es factible sumergir la cara a medias en el mar, y advertir la sombra de las nubes en los corales efímeros. Es probable ser el torbellino más grácil y evitar poblados que tienen madre e hijos y casas y perros e historias y verde y verde y verde hermanos. Todo viaje es el retorno. Todo dios es un cangrejo.
flying away
Todo arte es traducción. Hoy me puse sentencioso y verborrágico. Hoy es una ilusión pagana de hijas de dioses tirándoselo a uno antes de la guerra. Hoy es un engendro de porvenir. Hoy es un milagro. Colgadera de brillantes nacarados. Colgadera de las buenas, que no te coge del cuello o de la camisa. Te suspende. Te aletarga. Y cuando el rubor, el rumor, el humor, el amor pasan, abres los ojos de espejos, te das vuelta y miras al abismo cara a cara, agradecido.
La paciencia que aletarga. El espectro, la penumbra. La conciencia que despierta. Símbolos que empoderan rojo negro en el finalmente -último- de los visos de vida en el planeta -rojo, por cierto-; el vértigo, el laberinto, la caída libre, necesaria: estoy chino. Todo se conecta. Red and black, como el whisky compañeros, voz de femme en los parlantes, delay de sofisticada premura, primura, primastra: señorita cantora en el disco de Air. Vuelo y cielos tenues, suaves, el mundo acaba de inaugurarse: hoy es domingo, hoy es domingo. Todo se conecta: el terror fascista de V, el Sunday Bloody Sunday de U2, el rojo domingo de Silvio. Delay, delay hasta el fin del horizonte interno.
casa azul
Hay un fantasma en el cuarto. Tiene tricota pirata y polera de Mötley Crue. Hay un perrito flotando. Un perro de goma espuma. Azul para los párpados que caen. Nadar bajo la influencia. Bucear en azules plata. Las manos como pulpo en un teclado más bien malediciente. Toda la lluvia de mundo: afuera. Esferas de papel picado. Blue. Lisa en verde y ámbar, espejada en el amor amarillo de las cinco de la tarde que es ahora pero no es. El tiempo es un cangrejo con paraguas psicodélico. Vos me entiendes. Chinos azules, faros enfermos. Halo lento de garzas y lapislázulis. Tremor constante de maquinitas de afeitar vello terso en las alcobas que dejan pasar al sol. Estás en casa.
walkin talking
Todo viaje es un retorno. Todo camino es finito. Solo el equipaje, la cabeza, la forma vulgar de los pulgares, la bragueta, los ojos hundidos, el cassette de Velvet, son eternos, inabarcables, divinos. Todo da vueltas. Más les vale. Es posible un mundo de escarcha silente y manos atravesando corazones. Es factible sumergir la cara a medias en el mar, y advertir la sombra de las nubes en los corales efímeros. Es probable ser el torbellino más grácil y evitar poblados que tienen madre e hijos y casas y perros e historias y verde y verde y verde hermanos. Todo viaje es el retorno. Todo dios es un cangrejo.
flying away
Todo arte es traducción. Hoy me puse sentencioso y verborrágico. Hoy es una ilusión pagana de hijas de dioses tirándoselo a uno antes de la guerra. Hoy es un engendro de porvenir. Hoy es un milagro. Colgadera de brillantes nacarados. Colgadera de las buenas, que no te coge del cuello o de la camisa. Te suspende. Te aletarga. Y cuando el rubor, el rumor, el humor, el amor pasan, abres los ojos de espejos, te das vuelta y miras al abismo cara a cara, agradecido.
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