(Este cuento forma parte de un libro en preparación del que les contaré más adelante, aunque no sabría decirles para qué)
LA LOLA
Se duerme, se queja del sueño, se cansa de tanto dormir. Se fuma un caño y qué sola, qué estúpida, qué sola, cojuda mil veces cojuda tú, yo porqué, porqué las cortinas, porqué the cure porqué el parlante rosado y el sostén como un mono colgado de la antena del stereo, a bailar carajo, a bailar solita y estúpida, a llenar el cuarto con humo de white musk no vaya a ser que mamá, a tocarse con grosería la entrepierna, a suprimir el moco que asoma con un silbidito ahogado, en re sostenido, que pone a danzar al humo ascendente del incienso como una grulla antipática. Vuela, brilla la estupisola. Caderas, cabriolas no le faltan ¿o es el trasluz? En la constelación de peluches que miran embrutecidos -puede ser la hierba- desde lo alto del ropero cenizo, destaca una ardilla -puede ser un oso- de ojos de madera vivos que parece sumarse a la fiesta. Y el desespero y la soledad como comadres cuchicheando dentro de la cabeza y más sola, y más estúpida y más y basta. Ahora el perfil incierto de la estupisola se refleja en la navaja que apunta a las muñecas, las de ella, no a las barbies que se amontonan promiscuas en un cesto de plástico rosa con la mirada perdida, pobres. La navaja afilada no necesita que nadie le diga cómo hacer su trabajo, pero la lola tiembla y de pronto Lullaby (Lola bye, el sarcasmo) y qué putas, está bueno estar vivo, mañana le cuentas a la Kiki en el recreo, en la penumbra del baño de damas, la cagada que estabas a punto de hacer. Y ahora que alguien diga que el rock no cambia el mundo. Buenas noches mami.
LA LOLA
Se duerme, se queja del sueño, se cansa de tanto dormir. Se fuma un caño y qué sola, qué estúpida, qué sola, cojuda mil veces cojuda tú, yo porqué, porqué las cortinas, porqué the cure porqué el parlante rosado y el sostén como un mono colgado de la antena del stereo, a bailar carajo, a bailar solita y estúpida, a llenar el cuarto con humo de white musk no vaya a ser que mamá, a tocarse con grosería la entrepierna, a suprimir el moco que asoma con un silbidito ahogado, en re sostenido, que pone a danzar al humo ascendente del incienso como una grulla antipática. Vuela, brilla la estupisola. Caderas, cabriolas no le faltan ¿o es el trasluz? En la constelación de peluches que miran embrutecidos -puede ser la hierba- desde lo alto del ropero cenizo, destaca una ardilla -puede ser un oso- de ojos de madera vivos que parece sumarse a la fiesta. Y el desespero y la soledad como comadres cuchicheando dentro de la cabeza y más sola, y más estúpida y más y basta. Ahora el perfil incierto de la estupisola se refleja en la navaja que apunta a las muñecas, las de ella, no a las barbies que se amontonan promiscuas en un cesto de plástico rosa con la mirada perdida, pobres. La navaja afilada no necesita que nadie le diga cómo hacer su trabajo, pero la lola tiembla y de pronto Lullaby (Lola bye, el sarcasmo) y qué putas, está bueno estar vivo, mañana le cuentas a la Kiki en el recreo, en la penumbra del baño de damas, la cagada que estabas a punto de hacer. Y ahora que alguien diga que el rock no cambia el mundo. Buenas noches mami.
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