poemas (días 23-25 - por si acaso)

Nuevamente me muevo de fechas por causes laburiles. En caso de necesitar un poema rasgue el velo, mire furtivamente el futuro y hagase el loco. No vaya a ser.

Qué de la puta llegar al vientre
del arcoiris, acariciar la felina cintura,
la osamenta en marfil, los zapatos cromados.

Qué de la puta robarle al aire
la mariposa efímera y morir mil veces en ella,
con una lágrima de alegría escurriendo por el pecho,
con la lluvia en el sombrero.

Qué de la puta dos cuerpos averiguando
el cómo y el qué, como animales sin prisas,
con el periódico del domingo cubriéndoles los pudores
si es que tienen,
ya se sabe.

Qué de la puta tú, agazapada en el aire
contando estrellas y recordando nombres
despreocupada girando y abriéndome
el candado de las emergencias.

Qué de la puta una guitarra a la diestra
mirando con su gran ojo de coño astral,
hilando paralelos y meridianos en su antiquísimo brazo
de hacerle cosquillas al mundo.

Qué de la puta las islas del Pacífico,
- jardín de la insolencia – echándonos en cara
la gran y azul verdad de que este planeta
es pura agua carajo, agua nomás.

Qué de la puta el pucho agonizante
de los amigos que renuncian a una mano
para ganar una boca y llenarte de humo la casa
y luego te desayunes sus risas y sus palabras,
aunque no recuerdes nada.

Qué de la puta un perro negro y blanco,
un perro que es todo ángel y ha venido
a contarnos con baba, caca y ladrido
lo que cuentan en el cielo, lo que soñamos los vivos.

Qué de la puta el silencio, requisito de la música
abrir y cerrar los ojos bajo los cielos anclados,
bajo el temblor de los astros,
tener tanta y más palabra y saber callarse la boca
riendo la risa sorda,
la gran risa de a de veras
adentro de la piel oscura.

Qué de la puta saberme en el mundo
rodeado de maravillas vestidas de triste y muerto,
con ojeras hasta el pecho, con los dedos apuntando
al suelo soñando que hay un arriba
que nos espera despierto
ponerle ají a los recuerdos
para comerlos sudando y expelerlos como viento
porque aquí empieza de nuevo
el Libro de lo que queda
en un cuaderno desierto.

NOVIEMBRE





Aquí empieza noviembre,
allá ha dejado octubre su camisa gastada
y sus besos hondos sobre las rodillas,

cama , mesa y silla entre los temblores;

aquí inicia las andanzas
con zapatos de niño, botines imprecisos,
con arena entre los dientes y con cara de penúltimo
va
a beber de la ancha copa del olvido,
de donde beben
todos y todo
a la hora convenida.

Noviembre es un domingo,
es un señor que ha visto llover mucho
y tiene los ojos tristes porque es él quien despide
pues sabe que luego nada viene,
solo la noche leve de diciembre que, en verdad,
no es más que un intento – vano – de cortejar a la muerte,

ausente y con la boca hecha pedazos.

De Cuaderno Rojo (2002)

LA TRISTEZA *




Viene la tristeza a comprarme con
billetones de un millón, guineas francesas, doblones españoles.
Me ofrece relicarios y lingotes aúreos.

Yo miro al vacío con disimulo

Y la tristeza insiste en empeñar stratocasters,
singers a pedal, dividís coreanos.

Yo le digo que se vaya por donde vino,
que este respetable establecimiento
que es mi alma,
no está para macanas
que mi corazón cotiza alto
y hoy se puebla de amores
canciones y maravillas menores.

La tristeza rezonga junto a la registradora
amenaza con el índice en discordia
echa humo por las narices

Me planto calmo en el mostrador
y le digo a la tristeza:
hoy no fío, mañana sí.

* dedicado al Toborochi Urbano, salud!