“La vida está en otra parte.
Cruzad fronteras. Huid.”
Salman Rushdie
Hace tristeza allí afuera:
en los charcos perennes
en los adoquines rengos
en los pájaros
que van dando tumbos de árbol
en árbol,
como pedruscos.
Hace un frío de mierda, muchachos,
zaguanes, guantes de lana y tazones de té:
bienvenidos.
Guardemos las nubes, las canciones,
los papeles entregados al futuro:
enciendan hogueras y abrácense fuerte
debajo de las frazadas
como si no hubiese mañana.
Porque no hay, les cuento.
MOSAIQUE
“...la primera piel del cielo...”
José Saramago
I
Hay un país que habita
fotografías y libros,
un mapa de seda en los labios,
una sílaba que se pronuncia con dificultad.
Hay un mosaico entre las lozas del baño
poblado de mujeres tahitianas y ositos de peluche,
almohadas que llevan bordadas: te extraño;
hay un cenicero sin estrenar
pecados hechos a la medida
de otras personas, una lástima.
II
Imaginemos un charco
en cuyo reflejo oblicuo se alinean
indistintamente nubes, huellas digitales,
carteles luminosos y adolescentes sonoras;
zoom in:
las piernas mórbidas
de las muchachas presentan moretones
zoom out:
la ciudad vestida de teja y calamina;
plano abierto hacia la piel del cielo:
Chagall nos pone a volar.
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