PRÓXIMAS TOCADAS

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INGRESO LIBRE

lunes, 29 de octubre de 2007

Montón Quiñentos: 3 poemas

El laburo, el viaje, las tocadas y mi proclividad a la lagartez me obligan a postear estos combos que, pese a todo, van cumpliendo la promesa del poema diario de octubre. Vuelvo a La Paz este martes y el miércoles estaremos tocando en una fiesta que celebra la inauguración de la Nueva Cinemateca Boliviana, en el nuevo edificio, junto a otras bandas, artistas de teatro, danza y audivisuales y más, dicen. Es bueno tener un espacio más. Aprovecho este post para invitarlos a ese evento, publicar dos poemas que son primos de mi canción "Cantautor" y estrenar un poemita k'ochala.






DESHOJANDO LOS MISTERIOS



I

Yo miro el día como encantado
cuento los pasos
y me hago pasar por mi padre
en los asilos .
Tú eres pequeña , pero portentosa ,
cuelga delgado un velo , como brisa ,
de tus párpados felices.
y cuando vas y no vuelves,
cuando vagas sin mirada
es extraño
eres compleja
o complicada , no sé
aún no tengo decidido el adjetivo.


II

Me recuesto , tomo la resaca con las dos manos
y la poso en la mesita
con los pelos hacia fuera ;

alfabetizo a los bichos de mi pieza
y pienso en vos
como encantado
como encontrado
como esperando tu guiño
de vino y agua para el postre.

Estoy un poco triste , es cierto , me presento a los transeúntes
con sonrisa de flaco , con corbata de vivo ,
y miro el día como ensoñado , deshojando los misterios.









EL ASTRÓNOMO




Atesoro rosas y constelaciones ,
nombro a los azules en un recinto lúgubre ;
vuelvo del intento insomne , pequeño
a guardar astrolabios y catalejos
en un cofre húmedo de rocío
– labrado en ébano y nácar –
hasta el día ,
improbable ,
en que vuelva
el cometa ígneo que trae escritos en la cola


los signos de tu partida.





CHALLENGER




no podemos
aunque queramos
descifrar la arquitectura
de un solo de piano,
la temperatura del friso
las patologías del beso.

no conseguimos
aunque seduzcamos chicas
y dominemos los motores a combustión
palpar el silencio del diálogo
presentir el instante del sí
emular la penumbra del árbol.

nos ha sido dado el cielo
mas no el vuelo,
el orgasmo y no la vida eterna
el futuro y el olvido
en proporciones iguales.

estas son las cosas que hacen al camino,
los tics, las manías
las bocanadas profundas del aire.

estos pequeños suspiros
suman una cifra ignota
que detiene la cuenta y el aliento
a la hora luminosa del exilio.

cerremos los ojos
ajustemos el reloj del corazón:
la ciudad espera
con sonrisas ray-ban
y nubecitas jorobadas.
yo solo proyecto una sombra inquieta
contra el duro contorno domiciliario
que hoy llamo casa, mesa y mundo.








sábado, 27 de octubre de 2007

poemas (días 26 - 27)

Una lástima esto de morirse cada día,
para nosotros ni ángeles ni trompetas
ni filos plateados cercenándonos
la cabeza con dignidad.
Estamos condenados a morir de esas cosas tontas,
de las tazas, de las sillas
de mirarnos al espejo y descubrir
una triste puerta abierta en el hueco del corazón,
allí donde habitaron doncellas animales en su tiempo;
una lástima esto de morir en el intento
sin haber tentado nada más que el verde de la tierra

MAR





Perfecta asimetría la del mar ,
monstruo inquieto :
un gran niño tonto con su cuchara de plata ,
ahora un viejo con la dentadura enmaderada ,
quizá una novia que canta profundo y solloza algas y peces.

En el fondo del mundo
Han puesto – adrede – los retratos y relojes
de lo Innombrable , el mar
la cara y el tiempo quizás lo único que nos quede


con las manos abiertas y el epitafio en la frente.

domingo, 21 de octubre de 2007

poemas (días 23-25 - por si acaso)

Nuevamente me muevo de fechas por causes laburiles. En caso de necesitar un poema rasgue el velo, mire furtivamente el futuro y hagase el loco. No vaya a ser.




Qué de la puta llegar al vientre
del arcoiris, acariciar la felina cintura,
la osamenta en marfil, los zapatos cromados.

Qué de la puta robarle al aire
la mariposa efímera y morir mil veces en ella,
con una lágrima de alegría escurriendo por el pecho,
con la lluvia en el sombrero.

Qué de la puta dos cuerpos averiguando
el cómo y el qué, como animales sin prisas,
con el periódico del domingo cubriéndoles los pudores
si es que tienen,
ya se sabe.

Qué de la puta tú, agazapada en el aire
contando estrellas y recordando nombres
despreocupada girando y abriéndome
el candado de las emergencias.

Qué de la puta una guitarra a la diestra
mirando con su gran ojo de coño astral,
hilando paralelos y meridianos en su antiquísimo brazo
de hacerle cosquillas al mundo.

Qué de la puta las islas del Pacífico,
- jardín de la insolencia – echándonos en cara
la gran y azul verdad de que este planeta
es pura agua carajo, agua nomás.

Qué de la puta el pucho agonizante
de los amigos que renuncian a una mano
para ganar una boca y llenarte de humo la casa
y luego te desayunes sus risas y sus palabras,
aunque no recuerdes nada.

Qué de la puta un perro negro y blanco,
un perro que es todo ángel y ha venido
a contarnos con baba, caca y ladrido
lo que cuentan en el cielo, lo que soñamos los vivos.

Qué de la puta el silencio, requisito de la música
abrir y cerrar los ojos bajo los cielos anclados,
bajo el temblor de los astros,
tener tanta y más palabra y saber callarse la boca
riendo la risa sorda,
la gran risa de a de veras
adentro de la piel oscura.

Qué de la puta saberme en el mundo
rodeado de maravillas vestidas de triste y muerto,
con ojeras hasta el pecho, con los dedos apuntando
al suelo soñando que hay un arriba
que nos espera despierto
ponerle ají a los recuerdos
para comerlos sudando y expelerlos como viento
porque aquí empieza de nuevo
el Libro de lo que queda
en un cuaderno desierto.


NOVIEMBRE





Aquí empieza noviembre,
allá ha dejado octubre su camisa gastada
y sus besos hondos sobre las rodillas,

cama , mesa y silla entre los temblores;

aquí inicia las andanzas
con zapatos de niño, botines imprecisos,
con arena entre los dientes y con cara de penúltimo
va
a beber de la ancha copa del olvido,
de donde beben
todos y todo
a la hora convenida.

Noviembre es un domingo,
es un señor que ha visto llover mucho
y tiene los ojos tristes porque es él quien despide
pues sabe que luego nada viene,
solo la noche leve de diciembre que, en verdad,
no es más que un intento – vano – de cortejar a la muerte,


ausente y con la boca hecha pedazos.





De Cuaderno Rojo (2002)


LA TRISTEZA *




Viene la tristeza a comprarme con
billetones de un millón, guineas francesas, doblones españoles.
Me ofrece relicarios y lingotes aúreos.

Yo miro al vacío con disimulo

Y la tristeza insiste en empeñar stratocasters,
singers a pedal, dividís coreanos.

Yo le digo que se vaya por donde vino,
que este respetable establecimiento
que es mi alma,
no está para macanas
que mi corazón cotiza alto
y hoy se puebla de amores
canciones y maravillas menores.

La tristeza rezonga junto a la registradora
amenaza con el índice en discordia
echa humo por las narices

Me planto calmo en el mostrador
y le digo a la tristeza:
hoy no fío, mañana sí.







* dedicado al Toborochi Urbano, salud!

sábado, 20 de octubre de 2007

3 poemas (días 20-22)

EL FARO




Es noche alta
afuera de un cuarto de baño cándido
sin cerrojos en las puertas,
hierve el solsticio
de unos párpados
que se demoran en azules lejanos;
es la misma niebla de los fiordos y las ciénagas
la que aletarga esta hora
de aprestar los ojos
para el claro insomnio:
el viaje, el cine, los destierros
al reino de los fantasmas
y los pétalos de ausencia.




“…he yacido días animales…”
Alejandra Pizarnik

No este
ni ningún lugar
del mundo posible
solo el arcoiris y el terciopelo ,
nada más que unas manos
-las tuyas- soportando mi osamenta.
No quiero este día
ni esta canción anocheciente;
pero te estoy esperando
con las armas depuestas
y un león en las mejillas

para vivir la vida atravesados.




VUELO




Abrevio el nudo,
la mirada ovillada:
una señorita
avispa-elipse,
un vuelo enmoscado.

La sangre: ruta;
atacar el instante
salvar la distancia
ser el puente, el cuerpo y el aire.

Saltar es precario,
zambullir bonito
los brazos presagian el nacimiento de los sueños grandes;
lo bello es volar, amiga,
hasta hacerse pedazos contra el cielo.

jueves, 18 de octubre de 2007

5 poemas (días 15 - 19)

Motivos ajenos a las canciones me trajeron a cochabamba donde pasaré una temporada. Esos mismos menesteres me impiden actualizar los posts con la frecuencia necesaria. Mis disculpas a los visitantes de este blog. Los indemnizo con estos 5 poemas:

PASEOS (III)





Mi piel está viviendo
su vida en telarañas y casas iluminadas,
mi piel precisa de tejas y telescopios:
gatos y astros con vestuario de lágrimas
en el proscenio del tiempo;
pero no lloro,
no puedo llorar por la piel
que vive a su antojo, entonces duermo
y sueño con lenguas aladas.





FOTOGRAFÍA





Tiene la muerte a un niño asido de la mano.

La mano del niño es inmensa y pronto cubre
a la muerte con falanges y nudillos.

Tiene el niño una muerte en la mano
y nos la arroja riendo, con gesto de loco
o de anciano.

Tiene la muerte una fotografía impresa en papel delicado,
en ella se mira a un niño de grandes manos; en esa fotografía
que a todos muestra , contenta , estamos todos
estamos todos presentes.




ESTACIÓN




Cruje la silla
bajo el tremor de la carne

alma, humo y mueblería
convergen en un canto breve
de voces escalonadas

pensar pesa en las rodillas
del que mira al tren
diminuto de la sierra

pensar pesa a la estación,
al corazón y a la silla

y en la vía surge el ave
minúscula del ocaso.



NACIMIENTO




Palabras fosforecen
sobre lienzos de aire y sombra.

Atrás el mármol lunar
y pájaros verticales
enamorando a las antenas.
Elefantes púrpura
retozan en la medianera
del trópico
abren el ojo
y se hace el mundo
ante nosotros:
pequeños brutos vertebrados
monstruos de manos y amor
embrión de lo eternizable.




LSD (LASER, SOL, DILUVIO)




I
Los hombre cazan y pescan,
nacen y mueren
en el vientre de una mujer,
cuya figura evapora las
sombras del ocaso a paso de ángel.
Es probable
que su abismo
defina la tesitura del
cielo y de sus aguas,
y que sus pechos
-en lava eterna esculpidos-
revelen el alma y sus puntos cardinales.

II
Ten cuidado, peregrino,
con las alas de la paloma:
el láser, el sol y el diluvio;
proyecta el ojo
a alturas impracticadas
abre las manos con miedo y tremor
para abrazar el beso grande
de tu pequeña bailarina
la que te duerme en sus labios
y urde niños
con los sueños de tu frente.




domingo, 14 de octubre de 2007

poema (día 14)

AUTÉNTICOS DECADENTES



Tres delgadas líneas de rimel
partiendo el rostro en cuatro,
un bouquet, un cigarrillo y un infarto.
Denle a este clown una autopsia venturosa,
una flor de ojal, una muela de oro.

No hay peor circo que el que no quiere ver
a los acróbatas de los campos minados
a los tragafuegos de la masacre austral
al hombre más flaco
a la mujer más triste
al niño más pobre del mundo.

Denle un beso de despedida
a los monociclos, a la madame barbuda,
a los aviesos centinelas del aire.

Ya llegó el nuevo show de las calamidades
y llegó para quedarse, pase y vea,
la tienda se desmorona
como un dios de papel maché.

sábado, 13 de octubre de 2007

poema (día 13)

CHICHA- CHICHA BABY



El tiempo es el veneno
de los hombres
por eso henos aquí
a la sombra de un árbol indefinido y macizo,
-no perdamos tiempo en botánica-
diciendo salud!

Las cosas por su nombre:
la angustia, la incertidumbre y la resignación
para el mundo de allá afuera

Acá en el patio soleado
con este cubilete, con este pucho partido
decimos maleante, chanta y maricón
en voz alta jajaja qué despute
hacemos señas obscenas
somos políticamente incorrectos
y regresamos del baño con un pedazo
de camisa asomando por la bragueta abierta.

Acá empieza el único mundo
que han dejado para nosotros, compadres,
y no discutamos por raíces ancestrales ortopédicas
ni nos abandonemos a las necedades de la pelota
jajaja compañero permítame que me ría
el sol es un payaso infinito.

viernes, 12 de octubre de 2007

minimalia

Siempre me gustó en la música la estética íntima, minimalista, ayuna de recursos pero intensa en su expresividad (de hecho ese será el tema de la próxima entrega de radio astronauta vol6). En esta ocasión les presento este video de Cornelius, alias de Keigo Oyamada, un artista y productor japonés de culto... mejor chequéen este videito:

poema (día 12)

GÉNESIS




Los Hacedores recorren
-a caballo- la estepa
y crean el cosmos en el tiempo
en que se consume
una vara de incienso
en un departamento
de la avenida Dragones
o en un establecimiento
de antigüedades en Helsinki:
fiordos y ciénagas,
pantanos y canales,
mezquitas y favelas,
kibutz y tambos
concuerdan en una línea sensual
y elegante
que, sinuosa,
despliega arabescos y filigranas
sobre el papel tapiz del universo.

jueves, 11 de octubre de 2007

poema (día 11)

BLANCO [2]

he aquí
el lienzo más triste
el blanco más blanco
la luna más loca


juncos que se santiguan
en la tersa superficie
del mapa o del pergamino


zarpa de tigre
rosa de sangre
blanco en el blanco:


música de caracolas

miércoles, 10 de octubre de 2007

poema (día 10)

OTREDAD



Un hálito rojizo descuartiza
con uñas de gato el atardecer,
la penumbra es parte del folklore de los pájaros.

Imagine usted una cabalgata de claridades,
una piara de ayeres confundidos.

Procesemos, por un segundo, la idea del devenir
la de las aves y los astros conjugados
en colores y emociones varias,
la de los latidosy la arritmia del pecho ajeno.

Póngase en mi lugar:
palpe el vacío.

lunes, 8 de octubre de 2007

3 poemas (días 7,8 & 9)


INSTANTÁNEA




En esta esfera con olor a nafta
oigo caer la lluvia en las terrazas tercas
y aspiro el aroma
de la fauna del alambre.

Pero ya la vida es un noble gusano
que arrastra su vientre constante y acuoso
por las calles y los patios de empedrado porfiadamente triste,
y nosotros saurios obsoletos,
ambulando,
a riesgo de extinguir nuestro pesado aliento
en este mundo de mirada glacial,
punzocortante.

La vida es un saeta letal
que tañe el hueso y extrae de él música libertina
y rumba escandalosa.
la vida es un guisante con sabor a pájaro,
afuera llueve y -por ahora-
la vida es un instante perfectamente perfectible.



MARIPOSA (*)




La mariposa acude
a los misterios y a las máscaras
del aire que ebulle de mañana.

Su vida fue un acto
de fe desesperado,
pues este insecto verdadero
no conoce la cara de la sombra
ni el verano
ni las manos de frugal temperatura.

Su vida ha sido remontar,
remontar
el cuerpo al éter,
huérfana de ojos,
y acariciar la paz del viento.

Bajo sus pies azules
el cielo
no lee esas alas.



(*) 2001




PEQUEÑAS COSAS




Las nubes pacen
sobre avenidas vaporosas.
El cielo, aura fértil sostenida,
trae el color hermoso de
las aves prometidas, las siluetas, las luciérnagas.

El mundo nace al mundo
una vez más
congestionado de criaturas y estrépitos
y el sol me pilla durmiendo
bajo sus sandalias ámbar
arropado solo con la vida que me queda
en la piel de los abrazos, con los ojos
firmes en el universo errante;

soy un globo que navega suspendido
y acude espurio a la eternidad, al amor, la muerte, sin prisa,
con la noción clara de las pequeñas cosas.



De Meridianos, inédito.


sábado, 6 de octubre de 2007

viernes, 5 de octubre de 2007

poema (día 5)

GRIS Y FUEGO

“… ésta es mi feroz canción …”
luis alberto spinetta

Duermo a fuego lento
en el hemisferio opuesto ,
penitencia de la luz
bajo los pies azules , alga
breve que sostiene el viento – detenible –
el fakir y el bass player ,
un gris fuego monocorde
en el agrietado cuello de las pitonisas ,


duermo a fuego lento
en el envés de las cosas ,
una lluvia pertinaz me torna
coladera en la avenida ;
una criatura feroz que mira en vilo
y que no vive esperando el momento
de abrirse el pecho y salpicar
de vísceras el auditorio
y quedar como los vivos ,
sostenido …

jueves, 4 de octubre de 2007

reflexiones [5]: historia

1. De todo el legado de la Humanidad y su paso por este planeta nada más conjetural, parcial y relativo que su Historia.

2. La Historia y su registro permiten el ejercicio del poder. El que escribe la Historia tiene el poder, posee el archivo (la prueba del hecho) y lo manipula a su conveniencia. De hecho, la falta de información (fatalidad de los siglos previos al XX) así como el exceso de ella (hoy como nunca padecemos sus consecuencias) no hacen más que relativizar conceptos, noticias y criterios desde los cuales pueda comprenderse, a corto o largo plazo, la realidad que vivimos.

3. Las famosas Conspiracy Theories (Teorías de Conspiración), que apuntalan la paranoia de los intelectuales del primer mundo, y permiten presumir de inteligentes y cultos a los del tercero, no son más que otro brazo del monstruo corporativo que opera el globo. Si dábamos por sentada la historia hasta el siglo XX, al término de la Guerra Fría, y ante la ausencia de un digno oponente, se hizo innecesario ocultar los trapos sucios, y empezó a generarse el mercado de libros, películas e información que hacían pública, por ejemplo, la existencia de campos de concentración en Estados Unidos para inmigrantes japoneses (y cualquiera con los ojos rasgados) después del ataque aéreo japonés a Pearl Harbor, en 1945. ¿Se desenmascaró y castigó a los escribas farsantes o a las autoridades detrás de la infamia? No, se hizo un simple “fe de erratas”, indicando que las cosas no eran así. Y nosotros, sonsos, compramos los dos libros. Es decir, ante la imposibilidad de probar los registros que antes se postulaban como verdades, empezaron a vendernos la duda, para que nos sintiéramos más dueños de nuestro destino y compráramos, de todas formas, ya no uno sino dos libros, para avalar nuestra -supuesta- erudición ante nuestros conocidos.

4. Basta preguntarse: si vos vieras una amenaza para tu sistema ¿publicarías un libro, que postula -y llama- a su destrucción? He ahí lo perverso del orden mundial. Los centros de poder tienen dos formas de deshacerse de un agente molesto: la anulación (censura, represión, persecución, descalificación, etc) o la asimilación.

5. Lejos de avergonzarse por las canalladas cometidas para constituirse en una superpotencia, los gringos nos masajean el cerebro (no como al señor Burns, ojo) con refritos del Holocausto nazi, aún cuando ellos apoyen y financien el que se lleva a cabo diariamente, desde hace décadas (de hecho desde 1947, con la invasión y ocupación de territorio Palestino por tropas israelíes para constituir el infame Estado de Israel, un ejemplo maligno del pay it forward) contra el pueblo árabe. Un hostigamiento racial criminal con tintes oscurantistas.

6. Bush ya es un chiste viejo, un payaso, un pelele para todo el mundo. Bono y Manu Chao pueden reunir (solo en Estados Unidos) a millones de personas dispuesta a mandarlo a la mierda, a comprarse la polerita anti-Bush, a levantar el brazo izquierdo y a pagar 180 dólares para que la multitud de adictos al celular sienta que están ayudando a salvar el planeta. Sin embargo a la hora de los votos o de manifestarse ante la Casa Blanca solo se ven guías turísticos y manadas de turistas japoneses.

7. A propósito, los gringos han arrasado con el mercado de patentes y han registrado a nombre de sus corporaciones, solo para dar un ejemplo macabro, la sangre de los aborígenes colombianos.

8. Ningún registro de historia deportiva consigna que Bolivia jugó bien, que solo nos faltó el gol… o que aquella jugada que terminó en gol argentino no era penal, que Bélgica le hizo un gol a Brasil en el Mundial 2002 y las cámaras no dieron ni un triste replay, que Materazzi y Gatusso son unos hijos de puta. Solo quedan los números, los resultados, los rankings. Por eso ayúdenme a gritar: Vive le Zizzou!

9. La tendencia imperante de cuantificar todo, avalada por estadísticas, resultados, gráficas de crecimiento, coloridas tortas representativas, ratings de audiencia, billboards, encuestas apresuradas en El Prado a gente que se sonroja ante la cámara o en Equipetrol a gente a la que -como va vestida- no haría falta preguntarle nada, parece condenar al olvido a todo aquello que escape de sus rigurosos cálculos, diagnósticos y predicciones.

10. “Nada garantiza que la historia no depare el olvido a los genios y la gloria a los pelafustanes”, nos advierte Dolina, (quien es el único autor que aparece citado en las cinco reflexiones que llevamos posteadas) de quien recomendamos amablemente su crónica “Historia de la Nueva Historia”.

11. Es curioso que los clásicos de la música universal sean los mismos desde hace 20 años. No se han incorporados nuevos clásicos a la lista, ¿Quién putas es Boris Navarro para decirnos qué tenemos que escuchar como clásicos? Jódanse, toda esa música es nuestra y aunque quieran ponerle la X en la frente a mi generación, ya tenemos nuestros propios clásicos, sólo que nosotros todavía no hicimos tanta plata.

12. Lo interesante es que nuestra relación con nuestros “años maravillosos” no es de nostalgia retrospectiva; sino de identificación, de fijación. Ya no se trata de vivir el sueño para convertirse en hippies redomados o militantes de la izquierda utopista, sino de practicar una suerte de “resistencia adolescente” (Cristian De Nápoli), esa “inmadurez” que nos echan en cara nuestros padres, que adoran a Bertolucci y a Lennon, desprecian a Kobain y Tarantino, y crían a nuestros hijos (así es muchachos: pocos de nosotros poseen patrimonio o futuro laboral asegurado), se manifiesta en el fetichismo del comic, las consolas de Video Games, la saga de Star Wars, las canciones de las series televisivas de principios de los 80’s y el compulsivo comportamiento consumista de los asalariados treintañeros que, a su vez, garantiza el auge del marketing retro. No importa si en su tiempo odiabas a la Familia Ingalls o al Chapulín Colorado, ahora tienes que asumirlos como símbolos (pop) de una era que (las estadísticas no se equivocan) tienes que haber vivido y consumir en consecuencia.

13. Exageré un poco: ¿Quién puede odiar al Chapulín Colorado?

14. Un concepto clave para entender la historia es el archivo. El documento o testimonio que certifica la existencia de sujetos, objetos y sucesos. La posesión de los mismos otorga poder a su poseedor. Eso explica que el Vaticano se esfuerce por conservar reservas gigantescas de lingotes de oro, obras de arte y orfebrería antigua, que el Louvre y el Metropolitan de Nueva York se repartan el incalculable legado de cuatro mil años de Civilización Egipcia y que el Goni, como otros tantos vivos, continúe traficando con arte colonial y precolombino. Y que nunca se abran proceso contra dictadores que eventualmente fallecen en la impunidad. A menos, claro, que la develación de un arcano contribuya a engordar las cuentas bancarias de algún interesado.

15. Una reflexión gore: los desaparecidos de las dictaduras (de todas las épocas y latitudes) constituyen un hueco en la memoria. En este caso el cuerpo, el cadáver es un archivo, un documento que certifica una muerte violenta que apuntaría a un culpable y establecería responsabilidades legales y penales. La ausencia de este archivo ha permitido -y hasta legitimado- la corrupción, la impunidad y el olvido. Este juego macabro todavía es una herida abierta en nuestra Historia.

16. Si el cuerpo es un archivo, los tatuajes son signos indelebles que eventualmente podrán revelarnos ciertos aspectos sociales, culturales, ideológicos o estéticos de quien los exhibe, o meramente testimoniar la moda vigente en cierta era. En el caso de las personas que cumplen condenas carcelarias de largo aliento, los tatuajes se convierten en códigos de supervivencia y de reafirmación personal y grupal. Privados de libertad, el cuerpo es lo único que poseen.

17. Últimamente no puedes estar en onda sin tener un tatoo que exhibir o presumir. Esta tendencia no debe preocuparnos. Se trata de personas “Ilustradas”.

18. El Periodismo juega un papel importante en la construcción del Archivo. Como sabemos, la Humanidad sospecha de la subjetividad de la literatura y las manifestaciones artísticas, (aunque no los niega como esbozos o retratos de época). Así que confiamos nuestro destino en la historia a la gente que ejerce el periodismo. No sé en que momento nos pusimos tan irresponsables como para dejar la historia en manos de un medio que se vende al mejor postor.

19. Por eso creo en el arte como (acaso el único) instrumento y espacio, incluso metáfora de convivencia, común a la gente (entiéndase: las personas individuales que vivimos en este planeta, no se diga pueblo) capaz de llevarnos a instancias de encuentro que generen evolución y revolución en corazones y cabezas.

20. Ya sé, es de lo más romántico. Pero es bueno preguntarse lo que Charly García hace treinta y cuatro años “¿Para quién canto yo entonces?” Porque no van a negar que siempre ha habido pobreza, hambre, guerras, codicia, corrupción y perversión, en todas la civilizaciones de la Tierra y en todos lo períodos históricos. Lo cual me lleva a pensar que es la naturaleza humana la que no es capaz de despojarse de estas calamidades que anidan dentro de cada uno de nosotros, con la sola diferencia del grado en que éstas nos afectan ( a estas altura somos de piedra: podemos ver morir un niño y zappear a un desfile de modelos en el canal de a lado, y es más otorgar premios millonarios a la gente que escribe o hace fotos a los pobres, sin que estos últimos reciban un mango) o somos susceptibles de usufructuar.

21. A propósito de medios tendenciosos, circula por ahí una publicación reaccionaria y maquiavélica -y a mi juicio- derechosa, malvada y peligrosísima para el momento que atravesamos (espero no de largo). Se llama “El otro”. Es cierto que (en la orilla de enfrente) la labor de “El Juguete Rabioso” fue parcial y hasta fanática en la ascensión (insospechada) del Evo al poder. Pero aquí hablamos de insidia con careta de libertad de prensa. Y ya no estamos para eso.

22. El grupo chileno de música fusión, Congreso, de quienes no tengo noticia hace casi una década, grabó un álbum al que denominaron “Para los Arqueólogos del Futuro”, que tiene un empaque que representa a un cassette hecho mierda desenterrado luego de años de los escombros. Dolina se pregunta acerca del futuro de La Gioconda: “¿Ante cuál se prosternarán? ¿Ante el fresco de Leonardo o ante las tapas del dulce de batata?”. No deja de ser un juego divertido e inquietante pensar como nos recordarán y con que ojos mirarán está época los arqueólogos del futuro. Y no deja de ser divertido e inquietante decir: "el fresco de Leonardo".

23. Así como atribuimos valor arqueológico e histórico a los utensilios más bien cotidianos de la antigüedad, (vasijas, cucharas, puntas de flecha), no sería raro que, ante la eventualidad de un diluvio, o la desestabilización de este sistema que llamamos civilización (y el hijo de puta de Bush “mundo libre”), que produce artefactos inútiles todos los días, será difícil saber cuáles representan un avance para la época. ¿Qué exhibirán ufanos los museos del próximo milenio? ¿I-pods?

24. Spinetta, en el brillante “Estrelicia” (Mtv Unplugged, 1996), cierra el show con una versión de “Yo quiero ver un tren” y se lanza una parrafada: “Antes en el Louvre había una vasija, ¿y qué era? Era un jarrón que no servía para nada. Explotó la bomba, desapareció el Louvre, desapareció todo... una locomotora… es la Fucking Gioconda!”. Salve Flaco!

25. Una divertida canción que cierra un documental (no recuerdo cómo se llama pero es acerca del rock como amenaza para los adolescentes y las causas penales contra músicos y productores de rock en los EU de los 90’s, si saben el nombre, avísenme muchachos, hagan el favor) habla de la gente que no quiere ser parte de la historia, por la sencilla razón de que quienes son parte de la historia están todos muertos. Con frecuencia esta es la arenga para enviar hombres a la guerra: hacer historia, ser parte de la gloria de un país, que (todos son iguales), terminará olvidándolo.

26. Andrés Ciro, vocalista de Los Piojos, en una reciente entrevista para la Rolling Stone llama la atención acerca de los avances tecnológicos en tiempos de guerra, de urgencia, de situación límite. Ciertamente la aeronáutica, la balística, la medicina, la física nuclear y la química parecen desarrollarse a mayor velocidad (con más ñeque, digamos) cuando se viven condiciones de guerra. Y todos sabemos el negocio que representa la guerra para algunos.

27. Uno de los criterios que validan o valoran la producción editorial de cierto período histórico, es aquel que dicta que la literatura debe describir -o al menos adscribirse- a la realidad imperante. La revolución francesa, la lucha independista latinoamericana, la “depresión norteamericana” y la Primera Guerra Mundial son evidentemente realidades incontrastables que generaron vívidos retratos en la pluma de sus escritores; auténticos testimonios de época. ¿Cuál sería la realidad del período histórico que actualmente -ahuritita- vivimos? ¿Qué documentos podrían reconocerse como históricamente válidos ante la avasallante profusión de información y medios de toda calaña a la que estamos (sobre) expuestos? ¿Qué realidad tendrían que reflejar, retratar o describir los literatos (liter- hartos) de la actualidad?

28. Es curioso que el elemento de realidad sea uno de los que más interesen a los lectores. Más allá de consideraciones estéticas parece privilegiarse los escritos que reproducen el mundo “tal cual es”. En la literatura nacional (sobre todo en La Paz) esta tendencia hace escuela de la mano de un canonizado Sáenz, y últimamente el fetiche de Viscarra. Tenemos entonces, por hacer un perverso (y divertido) juego de opuestos, a 1) el escritor que se “sumerge en la realidad” para producir literatura -el caso paradigmático es Hemingway, que recorrió medio mundo para contarnos sus arduas stories- y en la exacta esquina opuesta, como un fantasma, a 2) Borges que (como Lezama Lima, que nunca dejó su biblioteca) se sumerge en la literatura para recrear el mundo.

29. La gente bien que va a Río de Janeiro prefiere quedarse en los lujosos hoteles, las boites y las playas turísticas, volver bronceados y sonreír mientras nos cuentan lo grande que es el sambódromo y nos enseñan su polera de Ronaldinho. Ahora bien, resulta que esa misma gente alucina con “Cidade de Deus” (Fernando Meirelles, 2003) por ejemplo, que como saben, muestra el lado opuesto: la violencia, la miseria y marginalidad de la gran urbe carioca. Aquí se ve claro que nos gusta la realidad pero hasta por ahí nomas. Tomamos cauta distancia de las cosas que no nos gustan de ella y solo las asumimos como tema de conversación en nuestras bonitas reuniones sociales.

30. Entre los siglos XVI y XIX, al calor de disputas por las colonias en Asia, África y América, las potencias europeas colonialistas (Inglaterra, España, Holanda, etc.) imprimían mapas fraudulentos, que se parcializaban por unos y otros, para menoscabar la moral de sus competidores. El dato es curioso y hace pensar: ¿No será que nos están mamando? ¿El mundo es como sale en los dibujitos? (chequéen este detalle: Francia se ve mayor en el mapamundi que el territorio boliviano, cuando su superficie es igual a [más o menos] la mitad de nuestros queridos -cacareados, constituyentes, vilipendiados- 1.098.581 km2 -yo fui a clases ese día-, cuestión de imagen…). A lo mejor estamos en otra parte del globo y (despistados como somos) no lo sabemos. Quién sabe a lado del altiplano orureño se erige Australia, y los riberalteños son en verdad vietnamitas malhablados.

31. “La historia del arte no es más que la historia del artista por vencer las dificultades que se le oponen”, Arnold Hauser.

poema (día 4)

MIEDO



El miedo a dios
a los seres
el miedo a herirse y herir
el miedo a la noche y sus perros.
El mundo aturde con cuitas
al desprevenido andante.

Yo miré, pasé de largo:
el miedo para el que compra y ahorra
el miedo para el que sonríe y engatusa.

Para nosotros:
caer al limbo en espiral
y aparentar majestad.

miércoles, 3 de octubre de 2007

poema (día3)

[ una niña mira el mar con sus ojos de cigüeña
y quiebra el silencio con una pregunta ... ]





Lo que inquieta al mar, pequeña,
no es el tiempo ni las nubes, ni siquiera
el viento que todo lo hiela o calienta,
que sabe de blancos y rojos, habita todo vacío
y es el inventor del miedo, de los hombres y sus techos.

Al mar ni Dios lo molesta, niña, no seas tonta,
acuérdate de los griegos que lo hicieron hermano del Tonante
y celebraron el parentesco con canto, danza y hecatombe.
Porque el agua que camina
con paso de pez gigante,
está mas allá de los vivos y sus dioses: eterno principio.

Lo que inquieta al mar, flor de piedra, somos nosotros:
enanos con ansias enormes, queriendo tocar el cielo,
saber todo, ser el mar, la tierra,
el cielo y no morir en el intento,

tener en los dedos el alma y sus puntos cardinales
y poseer lo que al mismo mar le han negado :
la vida , pero la vida chiquita y púrpura,
el amor de los mortales, la vida de los que mueren
en veinte metros cuadrados y se van al mar,
al grande y eterno, con la única, vulgar y
humana intención de lavarse los pies.


Niña, no hagas caras, el mar nos está mirando.



de Cuaderno Rojo, 2002.

martes, 2 de octubre de 2007

Octubre, mes de la poesía


Pe-pe...pe-pe-peeeee. Decidí nombrar a octubre del 2007 el mes de la poesía. Porque? Bueno, porqué no? después de todo es el mes de La Paz, y la paz, así con minúsculas, a estas alturas (3600 msnm) es poesía pura; y ya que hay meses truchos destinados a recordar costumbres caídas en desuso (navidad, amistad, pago de impuestos, etc,) este blog posteará un poema diario durante todo el mes. Como no me decidía hasta muy tarde de ayer, hoy les dejo: dos poemas, la invitación a los colegas a subir más poemitas en sus respectivos blogs y la inquietud a los que pierden su tiempo chateando con el cuate del cubículo de a lado:



FANTASMA (I)
“…la faz de la luna lívida…”
Ricardo Jaimes Freyre



Blanca la luna diamante
me aturde en un prisma claro,
vivo entre las sábanas
de un sueño lúcido mas febril,
pierdo la piel cada hora
congelado entre mis manos.

Soy mi fantasma, atrapado.


PREMONICION

“…con ellos conversaré en un lenguaje cifrado”
Virgilio Piñera

Con el tiempo vendrán manatíes y robots
inventaremos nuevas aberraciones
conversaremos en un lenguaje cifrado.

Perseguirán a los heterosexuales
usufructuarán con el agua
implantarán los códigos del estamento
en nuestros pechos.

Con el tiempo el mar se comerá a la tierra
y usaremos nuestras guitarras de palo como balsas.
Los desconocidos de siempre
ocuparemos las noticias en forma de estadísticas negativas
y nuestra piel será nuestro pasaporte,

Por eso, hijo, comé tu pan con dulce de leche y no hagas berrinche,
arrivederci e buena fortuna.